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** Ahondando más el "pulso de sombra" presente en su primer volumen de versos, Roque Vallejos ofrece ahora este nuevo poemario donde el juego metamórfico de la angustia lleva sus límites un poco más allá, en busca de su foco sonámbulo. "Sentirse y no poderse tocar, oírse y no poder gritar; estar atado a sí mismo y no poder alcanzarse": la paradoja trágica del ser procurando inútilmente su medida en el existir, multiplica sus aristas, agudiza sus filos, y trata de diseñar en un claroscuro hecho de contradicciones, construidos de oposiciones en desmesura, los perfiles en carne viva de una sensibilidad privilegiada. Así puede este poeta hablar de su cruz, "más pesada que la de Cristo", porque esa cruz, tiene un nombre congénito e irredimible: soledad; la soledad que el hombre asume al erguirse en conciencia; la soledad en que uno "bebe la muerte sorbo a sorbo, sin convidar a nadie el propio trago"; comprender que lo único que le pertenece es "El fondo del abismo que nos crece adentro" y brindarnos ese poema final que da título al libro, aquel que empieza "todos velábamos a Dios -aquella noche como a un muerto gigante-ahogado en nosotros"... poema de resonancia apocalíptica, desde el horror del abismo entrevisto se vuelca de pronto "como un cielo de espaldas", dejando que "una noche inmensa nos trepe los huesos", mientras pueblan al hombre arcángeles extrañamente ebrios"...
** Esta experiencia poética del vértigo interior, de la soledad y de la vida concebida como "un morir a cada rato", es tanto más dramática ni se la considera en función de la extrema y optimista juventud del poeta. Como los niños predestinados de ciertos cuentos, Roque Vallejos maneja con sencillez absoluta, sin quemarse la sonrisa, estos fantasmas tremendos agazapados en los subterráneos del hombre. Conforme a las palabras de Vicente Aleixandre (Criterio expresado al autor de estos poemas en carta personal remitido poe el insigne poeta español) se halla este poeta en la etapa admirable de los crecimientos impetuosos, cuando cada día aporta una dimensión nueva y se desciende un peldaño en la escala vertiginosa de las iluminaciones "desde abajo". Es difícil predecir adónde llegará Vallejos en esta creciente avidez de la tierra de nadie de la angustia, en su ambición de "abanderado de la nada". Hay tesituras difíciles de sostener. Pero tengo la seguridad duque Vallejos lleva en sí el signo que le permitirá llegado el momento, enderezar su brújula hacia ángulos nuevos, sin abandonar su ansiedad de lo irredimible, su iluminada piedad de ser irrealizado, su herida lucidez de “arcángel ebrio” JOSEFINA PLÁ
JUICIOS SOBRE LA OBRA POETICA DE ROQUE VALLEJOS
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Esta poesía de cara a la muerte le hubiera gustado a Miguel de Unamuno. SALVADOR DE MADARIAGA , Oxford 1964
Está Ud. en esa edad admirable del crecimiento impetuoso. Sus versos, su sensibilidad delicada, la esperanza, las primeras anotaciones ciertas frente al mundo: todo concierta en el poeta joven, jovencísimo, cuando él es de verdad como estos primeros latidos de Ud. denotan. Latidos en "pulso de sombra" como Ud. acertadamente enuncia. VICENTE ALEIXANDRE , Madrid 1963
Una poesía agonística, vivencialmente trágica, saturada del sabor y del temblor de este tiempo de encrucijada. Una poesía, no obstante, de purificación y transfiguración, que es la virtud más alta de lo trágico. Una poesía, en fin, que tiene la frescura intuitiva, inaugural de la juventud, junto a la sabiduría y a la profundidad de un espíritu precozmente asido al viejo dolor del mundo. Me asombra todo esto en Ud., tan joven y tan maduro, hundido alma adentro en ese pozo de sombras que es nuestro país. AUGUSTO ROA BASTOS, Buenos Aires 1961
"Sus poemas flotan en un ambiente donde el misterio ontológico se torna imantador, imperioso, alucinante. Parece evidente que Roque Vallejos asimiló con naturalidad y buen fortuna la prédica del surrealismo, cuyos postulados sustanciales -la poesía es un modo directo de conocimiento- gravitan venturosamente sobre "Pulso de sombra". Su autor se mueve con soltura dentro del ámbito de los temas que desarrolla. Se diría que no media ningún obstáculo, ninguna solución de continuidad entre los rumbos de su inspiración y el repertorio idiomático que maneja. Su fluidez y su buena adaptación a las hondas realidades que nos presenta nunca padecen trabas ni sufren vacilaciones. Así mismo Roque Vallejos, se mantiene en un nivel verbal donde no se advierten caídas ni expresiones de dudoso gusto. En este sentido su habilidad selectiva es ejemplar". CARLOS MASTRONARDI , Diario "El Mundo" de Bs. As., 22-XII-61
"He leído con atenta simpatía los versos de este alucinado e inquieto muchacho guaraní. Buen gusto: surrealismo que nos alcanza al entendimiento a nosotros los de la otra generación con menos problemas metafísicos y menos angustia humana. Bien plantado en su época, Roque Vallejos, con el arco tenso apunta a dar justo en el puño apretado del triunfo. Sabe su misión pues todo adolescente sensible se halla en este momento como un augur lleno de premoniciones. En su mirada se percibe "el tiempo sin horas". Su verso es del "día vertical" desafiante. Nada ha de "escapar de sus manos". Empieza la ruta brumosa y sabe que hoy ya está borrado el límite". JUANA DE IBARBOUROU , Montevideo, 1962
Aliento autónomo de excelentes evidencias creadoras. LÍRICA HISPANA , Venezuela, 1963.
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A la memoria del Padre Marcelino Noutz
Al "poeta de Dios"
César Alonso de las Heras
A Francisco Pérez-Maricevich
por cuya amistad y fervor
ven la luz estos poemas.
A mi hermano Víctor Vallejos Pérez Garay.
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"Ninguna pretensión filosófica, podrá negar que el hombre perdió su estado de naturaleza pura. Nadie abolirá el hecho de su caída y su rescate. JACQUES MARITAÍNE
Sólo allí donde hay muerte puede existir la vida. DÁMASO ALONSO (Hijos de la ira)
El tiempo no existía. Dormía en el seno infinito de la duración.
ESTANCIAS DE DZYAN, citadas por H. BLAVATZKY en la "DOCTRINA SECRETA".
1
Aquí estoy con toda mi presencia.
Mi alma gris. Mi corazón distante.
Otra cosa no tengo. Ni he tenido.
Y sin embargo, falto.
Falto en mi corazón. Huyo en mi sangre.
Mi alma siente su humedad de nada.
Y sólo tengo como mío, el fondo
del propio abismo que nos crece adentro.
2
Hoy que he salido, para
buscarme adentro, hablarme,
conversarme, estar conmigo,
sentir sin soledad toda
mi ausencia, no me he hallado.
Hoy que he bajado paso
a paso, mi vacío,
y que no he encontrado a nadie
que me ofrezca su mano,
que he pisado mi carne
como una orilla ajena,
no se cómo no estoy, si no he salido.
9
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a Carlos Colombino
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Me preocupan los muertos
con su traje único
esperando inútilmente
debajo de la tierra.
..... La muerte como un ancla
amarrando
sus huesos,
la eternidad como gusano
taladrando
sus carnes.
..... Seco su tiempo,
la noria mutilada,
debe pesar tanto vacío
al hombro,
la agrimensura
triste
de nivelar las sombras
y de medir en vano
la altura
de la muerte.
..... Frío el rincón. El muro
derribado. La desembocadura
de Dios. El litoral del infierno.
El polvo ha recobrado de nuevo
su estatura.
La eternidad duerme otra vez
La nada, empieza.
10
Por estos anchos pliegues
de la muerte,
descalzos simplemente
para pisar la nada.
(Argamasa de sombras
para este mismo horno
de arcángeles expulsos
de un falso paraíso).
..... Norte oscuro y caliente
de la sangre,
donde la muerte
instala
sus aleros,
y comienza su poda
desde adentro
a cavarnos la tumba
a picotazos.
..... Después queda la cal
para apagar
la calavera;
remangada la sombra,
izada la ceniza,
testigo ante sí misma
de algún Dios apocado
que no tuvo pesebres
ni posó en los altares.
11
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a Marta Lynch
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. Se bebe uno la muerte
sorbo a sorbo,
sin convidar a nadie
el propio trago,
mientras el ser cansado
se acurruca
sobre su blando lecho
de ceniza.
..... Pescadores varados,
sin la red bajo tierra
extraños buscadores
del perfil de su nada,
comedores tenaces
de las propias raíces,
destinos minerales
sin rumbos a sí mismos.
..... Bien entrada la sombra
Bien desgajado el tiempo.
El alma hecha silicio
o ya caldo sin huesos,
la tierra boca abajo
preñada de silencio
su antigua profecía
diluye entre los muertos.
12
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a Josefina Plá
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I
Todos velábamos a Dios
aquella noche,
como a un muerto gigante,
ahogado en nosotros.
La tierra se ahuecaba
para sorber la vida
mientras un cielo ausente
nos volvía la espalda.
II
..... Toda una inmensa noche
nos trepaba los huesos,
llovíamos callados
sobre nosotros mismos,
la nada nos lamía
tibiamente las sienes,
era baldío el tiempo
que nos soplaba adentro.
III
..... Como a madera vieja
nos digerían insectos,
el hombre era una jaula
abierta
para adentro,
nos poblaban arcángeles
extrañamente
ebrios,
muertos insomnes éramos
de pie bajo la tierra.
IV
..... Fermentaba ya el Verbo
en las entrañas, y en oleadas
nos llegaba su vacío,
átomo ausente
cayéndonos de abajo,
sombra desperezaba
en vez de sangre.
V
..... Piel subterránea.
Latido volteado.
Eternidad de nuevo
bautizada.
Cielo crucificado
en vez del hombre.
Infierno inaugurado
en vez de nada.
