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UNA EXTRAÑA CERTEZA NOS VIGILA (1992) - Poesías de ESTER DE IZAGUIRRE
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UNA EXTRAÑA CERTEZA NOS VIGILA (1992)
Poesías de ESTER DE IZAGUIRRE
JESUITAS EN EL SALVADOR
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Se pusieron los hábitos de hombres
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como todos los días
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y buscaron atajos
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para llegar más pronto hasta la herida.
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No peleaban con rifles:
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alboreaban en sus manos las palabras
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las vendas, el sudor del naufragio cotidiano.
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Pero ahí estaban Ellos aguardando
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como en Chile y Guatemala,
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como en Vietnam y el Golfo,
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para invadir las selvas y el desierto,
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la extraña democracia de sonrisas y «excúseme»,
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y acallaron con balas
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aquellos seis jesuitas.
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En nombre de qué gloria salvadora
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abatieron el vuelo de quetzales.
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SOUTH AMERICA
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Ayer vi a una mujer descalza, por la calle,
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que, sin crecer, ya había envejecido,
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y devoraba algo de los suelos
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que compartía con su perro pila.
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Yo la vi, yo la vi
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y no podía traérmela a mi casa
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porque no estaba sola.
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Brotaban como el agua
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gente de piel oscura.
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Los que saben que no hay más que una vida
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y no saben que nunca la vivieron.
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Que se irán como las nieves de los Andes,
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como la hierba de la pampa húmeda,
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como un grano de arena de Atacama.
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Se irán sin haber visto el pie que los hundía,
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sin saber que no eran nubes
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las que arrojaban sombras.
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PLAZA OLVERA
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Frente a la iglesia Lady Queen,
Los Angeles
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Se le ve el corazón al árbol centenario.
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Al principio fue el verbo, al principio
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los ángeles estaban
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en aquel paraíso.
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Después se desterraron y perduran
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en la música del carrillón que gime
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y los despide.
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La tarde cae sobre el mundo nuevo
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que todo lo rodea,
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sobre el Servicio de Inmigración,
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las Cortes Criminales...
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A algunos mexicanos,
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con los brazos caídos,
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con la mirada turbia,
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en la sangre les miente su pasado.
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La tarde cae oscura sobre la Plaza Olvera.
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RELÁMPAGO
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Que no vea en la calle un perro vagabundo,
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que no se vuelva piedra una certeza,
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que no transmigre el colibrí del parque
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ni se hibriden las aguas de mi río en su abrazo de mar.
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Que el dolor de mi hermano no me estigme,
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que al hollar mis caminos
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no sepa todo lo que estoy matando.
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Que no exista el adiós
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ni esa pobre ceguera de la ausencia.
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Que no cese mi diálogo
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con todos los insectos de la tierra.
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O que a pesar de todo
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vea el guiño de Dios en la tormenta.
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ESCENA EN LOS ANGELES
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(2 de mayo de 1992)
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Pero después del crimen
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las mariposas siguen con sus vuelos
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y los trenes se aseguran puntuales sus llegadas.
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PALABRA
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Unas palabras ordenaron «guerra»
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allá en el Golfo Pérsico.
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Otras, «retiren los ejércitos».
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Hay sólo dos palabras en «te quiero»
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y cuatro en «no te quiero más».
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En unas va la vida,
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en otras, el naufragio.
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Y las voces preceden a las cosas;
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tiene sentido el cielo
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si lo descubro en verbo.
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Yo las amo, las maldigo,
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las acaricio, las cubro, las desnudo
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como a aquella muñeca del principio.
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Las escucho, las huelo, las persigo,
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les canto
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y las recluyo
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en redes que me tejo desde adentro.
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Pero son mariposas inasibles
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y en lugar de llorar cuando se van
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a donde ya no alcanzo,
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me destruyo de gozo y de silencio
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aguardando la próxima redada.
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EL ADIÓS DE MANUELA SÁENZ A SIMÓN BOLÍVAR
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Sola, a caballo y desde lejos
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se elevaron como un cáliz las manos de los otros.
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En Cuatro Esquinas fue la despedida,
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y en la sabana al pie de los volcanes
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buscaron el adiós los campesinos,
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un descuido escondiéndose en las breñas.
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Y lo hallaron nomás
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cuando a la aurora
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le rogaron no llegues.
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Tenía el tono de las tardes olvidables
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y la incierta levedad de la ceniza.
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EL VALS DE LOS NOVIOS
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Otra vez el ritual
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y nada es diferente:
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cotillón y sonrisas,
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qué linda está la novia
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y hacen buena pareja.
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Todo es igual,
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y los novios
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escapan por las puertas del vals.
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Son príncipe y princesa,
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pero afuera,
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donde el «Pájaro Azul»
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es invisible
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las hadas no perdonan.
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Ya se fue el sortilegio,
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el zapato de cristal
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no está en las gradas,
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y no están los seis caballos aguardando
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porque han dado las doce campanadas
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de algunas horas huérfanas.
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La pupila de él
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duplica, antiguo,
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los ojos de la extraña cenicienta.
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Y no sigas buscándola.
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El pueblo está en cerrojos.
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MUTISMO
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Quedó atrás
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aquella chica.
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Y no me acuerdo
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de la cautiva dentro de sus ojos.
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La que no podía hablar
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porque la voz y el gesto
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se negaban
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aunque todas las palabras,
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aguardaban trenzándose
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de estupor
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en la celda
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de aquellos labios nuevos.
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UBI SUNT
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En qué orillas del río,
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dando gritos.
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Dónde fueron quedando
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las otras que no soy.
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BALANCE
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Nada es igual a vivir.
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Nada.
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La piedra bien lo sabe y lo saben las sumisas arenas
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que la marea arrastra a su albedrío.
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Vivir,
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con la lengua trabajada por los ruegos,
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con la serenidad de las manos cerradas,
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de los cuartos vacíos, de los campos diezmados.
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Vivir
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con felicidad de hombre,
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con la dicha mezquina, por centavos,
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que se pidió cien años de rodillas.
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Pero vivir,
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al fin.
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A CLELIA EN UNA CINTA GRABADA
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Trato de entender
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las conversaciones
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pero se embozan unas en otras
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como escamas de un pez escurridizo.
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Y de improviso está allí,
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ríe conmigo,
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y aunque no pueda verla más
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una extraña certeza
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nos vigila.
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NAVIDAD Y NAVIDADES
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La memoria es la cándida enemiga
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y no me ayuda a componer la escena:
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había una vereda y un silbato
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un cielo de campanas y de trenes,
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un río Paraná y una barranca.
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Después fue la tarea de pregonar estrellas,
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y hubo un establo en el que amanecía
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un Dios que era verdad.
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AMOR DE VIAJE
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Los cuerpos eran como dos lámparas
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encendiendo la Acrópolis.
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Si exiliaron al tiempo en un abrazo,
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cómo siguen batiendo los relojes
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sobre el sufrido parche del recuerdo,
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cómo no han enmudecido las campanas
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de Notre Dame, Colonia y Zaragoza,
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cómo no se cayó del todo
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la torre de Pisano.
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Y sigue amaneciendo
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y la noche es un lujo del cansancio
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y cómo hoy la lluvia
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sigue llorando sobre las ventanas.
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En todo hay un silencio
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como si el universo comenzara.
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EL VISITANTE
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Hoy es sábado otra vez
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y nunca dejó de serlo.
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Soy yo la que acontece y retrocede,
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y quiero estar despierta este domingo,
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que el lunes sea moroso,
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que yo domine al martes,
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que el miércoles y el jueves sean tangibles,
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que el viernes se detenga.
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Que no se crea único el sábado pensante,
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esa puerta cerrada,
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esa espiral de sangre.
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Entonces será el último sembrado de memoria,
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sin agendas,
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sin amos y sin jaulas,
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sin hay que hacer, sin debo,
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sin cartas, sin exámenes,
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sin palabras ni jurados,
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sin aeropuertos solitarios,
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sin infancias quebradas,
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sin Navidades áureas.
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Habrá detrás un cielo
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sin diarios y sin guerras,
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sin aparatos de tevé siniestros,
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sin trazados de calles ni banderas.
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Llegarás un domingo
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y podré contemplarte
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pese a tu resplandor
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y a mi ceguera.
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PERFIL DE LA CIUDAD PEQUEÑA
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A Capilla del Señor
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Una bruma de agosto dibujaba
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tu largo itinerario,
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tu fundación lejana,
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tu dolido romance con el campo.
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Una bandada gris le pone el punto
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a la palabra patio solitaria.
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Cuando seas una ciudad multiplicada
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este borrón recordará tu infancia.
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EN UN LUGAR DONDE TE EXTRAEN SANGRE...
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Pase el siguiente
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que le teme a la muerte,
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y si no está en ayunas
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que regrese otro día.
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No sé qué están buscando,
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por qué no echan lebreles en mi sangre
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o algún Sherlock poeta
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para apresar las sombras de mi tórax
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y le llaman arritmia a los redobles
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y pronto un trinitrón para el martirio.
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Dejen que juegue el corazón con ritmos
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y que el dolor
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denuncie
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que está vivo.
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TARJETAS DE NAVIDAD
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Cada año olvido algo
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de los que escriben sólo para Navidad.
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Y cada nueva tarjeta que recibo
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me recuerda un olvido.
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A LA AMIGA DE LA INFANCIA
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A la memoria de Nelda Rossi de Antúnez
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Ya no quedan testigos.
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Ayer murió la amiga de mi infancia,
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la que guardaba mínimos recuerdos
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en el cofre especial de sus palabras.
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Y ya no queda nada del comienzo.
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Ahora muero
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sin haber nacido.
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Soy el ocaso de un día que no fue.
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Un «gallo ciego»
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extraviado en la sombra de un instante.
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Te llevaste a tu reino
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la mitad de todo lo que somos.
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En esas «escondidas»
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corrías más que yo
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y hoy también me ganaste,
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le dijiste piedra libre
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a un jugador con el que no contábamos.
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Cuánto dura la vida de una lágrima.
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A ALBERTO OLMEDO
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Amigo a quien me unen
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las palomas en vuelo de tu abismal galera.
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De allí sacaste noches,
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te hendías en relámpagos,
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saludaste a las fieras,
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inventabas un trono
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para el alma desierta.
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Te dejaste caer de las estrellas
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y una lluvia imposible se desangra
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por las ventanas ciegas.
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POBREZA
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Tengo bastante
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porque me tengo a mí.
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Pero no soy del todo
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del todo
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mía.
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DISTRAÍDA
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Camino pisando los charcos de la lluvia
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sin darme cuenta
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de que no ha llovido.
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METÁFORA
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Siempre camino al borde del barranco.
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Me atrae el fondo de cañaverales
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que mezquinan la tierra
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y la hondura de arriba
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con las sombras que pasan.
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Ahora ya no hay plantas ni verdades,
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allá abajo, a la clara aventura
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de buscarme
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se me fue la mirada.
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Y desde apenas lejos,
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el rumor del viento.
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PERSISTENCIA
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Soy una mano extendida que no llegó
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al adiós,
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un sensible candor desperdiciado,
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un viento que no sabe,
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un árbol
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que se atrevió a cantar en el otoño,
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un delirio de tiempo
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que se resiste al día,
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un pájaro detenido
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como un signo de pregunta
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mal trazado en el cielo.
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Pero que todavía cree en el milagro
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de una lágrima
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sobre el hombro distante,
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que todavía cree en la mirada
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desde el turbio socavón de alguna estrella,
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que todavía cree en creer.
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Que todavía insiste.
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PADRE
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Es tarde y primavera.
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Muy lejos de la casa;
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hay silencio
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y algún ciprés vigía en la ventana.
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Pero hay algo de mí que no quiere asomarse
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y sólo adentro mira
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buscándome y buscándolo.
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Él asoma el polvillo de sus alas
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y pronuncia mi nombre
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desde un río que pasa
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y no puedo seguirlo.
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Otras veces me sube hasta los ojos
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su llamado de lágrimas.
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Pero hoy la voz se oculta como carta perdida
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y es clave
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del minuto que al fin podría medir.
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Es la respuesta a todas las preguntas
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que me tengo anotadas
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en una agenda antigua.
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Padre
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el sol juega a la sombra
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sobre las tejas húmedas.
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Se llama primavera la estación
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que transcurre,
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silla, la que sostiene
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|
mi ingravidez de hoja sentenciada
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|
y papel lo que impunemente
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|
voy manchando
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|
y saber, saber para qué
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|
la pretensión inútil de Luzbel.
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Es un dios en el templo del silencio,
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|
palabra que no recobraré.
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EL TIEMPO NO DUERME
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Pongo las manos sobre una lámpara labrada
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que tantas manos han acariciado.
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Me veo en el espejo donde busco
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los rostros superpuestos
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de mi abuela y Lavalle.
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Yo existo y ellos son.
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Pronto seré también
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alguna luz burlándose
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de una pared lejana.
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ROBINSON CRUSOE
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Yo siempre estuve solo.
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Viernes fue sólo un día
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que cada día pasaba.
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Necesitaba saber
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cómo es la tierra amiga sin noticias,
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sin la muerte encubierta
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de Soledad Morales.
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Sin Yomagates,
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sin una Buenos Aires
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que perdió el primer nombre,
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sin el lujo del hambre,
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sin el lujo.
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Necesito una tregua de campanas
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entre tanto alarido,
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fortalecerme un poco de memoria,
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aguzar la mirada,
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y mejor será también
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hacer alguna pausa,
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dejar en esta página un espacio.
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También son un estruendo las palabras.
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AL TROFEO ALCANZADO
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A mi hijo Gustavo Izaguirre, piloto de T. C. Regional,
y a su copiloto amigo Óscar Fuxan
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Yo te vi
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urdiéndole al camino
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una victoria
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sobre el calor, el frío, el desencanto.
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Y soñabas con el aire
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a pesar de la escarcha
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buscándote en la estrella
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cada noche más próxima.
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Ayer te vi tocarla
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acariciándola.
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Hay un ángel en la cima del trofeo,
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en la mitad de un vuelo.
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Y es de lágrima y bronce su estatura.
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FIERA
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Y aparecen los hijos de los hijos
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de aquella compañera de colegio
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que se conserva igual detrás de las arrugas.
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Surgen los edificios en segundos.
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¿Estaba aquel pueblito punzado de colmenas?
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¿Estaba en el fonógrafo el estéreo?
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Y en aquella película de Chaplin
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comiéndose el zapato y los cordones,
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¿ya era el gran dictador
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devorando a las masas?
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No sólo al padre de Manrique
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lo visitó la muerte en su Villa de Ocaña.
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Todo lo que palpita y lo que habla
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es devorado.
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REGRESO
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Volver a los espacios
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sin volver a los tiempos,
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no hallar a la que fui, ya no es regreso.
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Arrojarme de una hora a otra hora,
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collar de cuentas rojas
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con un hilo
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al que un día sin saberlo,
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quizás sin presentirlo,
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el vuelo de un deseo lo tense demasiado
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y se desgrane el tiempo sobre la gran quietud
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de una pregunta.
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LA VENTANA DE MI CUARTO
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Mi ventana es el marco
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de un cuadro trasmorable
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que no encuentra museo.
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Es el límite del sueño
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cuando escribo,
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es mi barca
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en el mar que navego
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cada día más lejos.
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Simple.
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Ni siquiera redonda. Mi ventana.
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INCÓMODO MISTERIO
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Mañana
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si Alguien no dispone otra cosa
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volverá a sucederme:
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despertar,
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dejar atrás los sueños
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en algún lejano altillo
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de yelmos y armaduras
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y volverme rabiosa feminista
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que no puede con el cepo
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de lavar la vajilla,
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preparar la comida
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de este mundo de engañado consumo
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y después, hasta que el sol se esconda,
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recordar, sospechar
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sentir el vértigo
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y el incómodo misterio de una nervadura
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que diseca el otoño.
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Tratar de que el teléfono al que llamo
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para que vengan a soldar la vida
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no me tenga a su arbitrio.
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Entonar lo que Desdémona
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cantaba antes del holocausto
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y sorprenderme de recordarla todavía.
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Después reírme
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de las pocas monedas que tintinean
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como campanas con badajos sagrados.
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Escuchar el idioma de la casa
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-no es egipcio ni sumerio, ni siquiera español-
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únicas voces que no esconden nada
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y escribir, escribir
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y rasgar con sadismo
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esta pureza de nieve, este silencio
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de la página intacta.
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Después cierro los ojos
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para que nadie vea lo que acecha
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allá adentro
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y espera que lo escriba.
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Esto, como en «El perseguidor»,
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«ya lo dije mañana»,
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si Alguien no determina al fin
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el premio largo
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de una larga tregua.
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ENLACE A DOCUMENTO FUENTE
(Hacer click sobre la imagen)
POEMAS (1960-1992). OBRAS COMPLETAS
Obras ESTER DE IZAGUIRRE
Edición digital:
Alicante : Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes, 2002
N. sobre edición original:
Edición digital basada en la de [Asunción (Paraguay)],
Editorial Don Bosco, [s.a.].
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