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REVISTA DEL PEN CLUB DEL PARAGUAY

  REVISTA DEL PEN CLUB DEL PARAGUAY, 2000 - N° 1 – IV ÉPOCA


REVISTA DEL PEN CLUB DEL PARAGUAY, 2000 - N° 1 – IV ÉPOCA

REVISTA DEL PEN CLUB DEL PARAGUAY

Los Poetas: WILLIAM BAECKER, MIGUEL ÁNGEL CABALLERO FIGÚN,

GLADYS CARMAGNOLA, AUGUSTO CASOLA, RAQUEL CHÁVES,

LUIS MARÍA MARTÍNEZ, J.A. RAUSKIN

N° 1 – IV ÉPOCA - SEPTIEMBRE 2000

Asunción - Paraguay



         El PEN CLUB del Paraguay ofrece el aspecto de un vasto ateneo abierto. Pues allí se discute, se expone, se medita o se razona, o simplemente se deja que flote o vuele el aire incesante de los comentarios o el fluir de las aguas del murmullo poético. Todo sobre el porfiado terreno de la libertad.

         En la misma mesa donde José-Luis Appleyard despegaba su lírica magnitud, con la lluviosa constancia de quien sobreponiéndose a la materia anti heroica de cada día, dejaba volar desde sus ajados o impolutos papeles - colombófilo ideal- el firme aleteo de sus palomas mensajeras, originando paralelamente en los coloquios, el inusitado relámpago sutil de sus poéticos destellos.

         Hay quienes aún sortean los vaivenes del tiempo y siguen con la ardiente poesía en las manos, con las virtudes de savia viva de la razón en ensayos, o con el río fluyente e incesante de las anécdotas, harina y levadura en la narrativa, que es disciplinar analíticamente vidas y circunstancias.

         No obstante, el PEN CLUB es acción a la vez. Testimonio escrito de quienes no todo lo dejan al desgaire de los vientos de la vida. Sino que erigen la vida, en cantos numerosos, dando solemnidad a la literatura y la historia. Historia que se sobrepone al ritmo monocorde de todos los días.

         Y aquí y así es donde relampaguea la diafanidad firme de algunos de sus poetas actuales, cuyos nombres protagonizan la poesía en acción.


         28 de agosto de 2000   


         Luis María Martínez

         Presidente




WÍLLIAM BAECKER


         MUJER


Mujer,

pequeña

isla de soledad,

hecha para las líneas

absurdamente tristes de mis manos,

soy

como un velero que se acerca

a los vacíos muelles de tu puerto.


Me acerco a ti,

descubro tu ciudad inhabitada,

y antiguo y renovado,

te ilumino de sombra y de silencio,

camino sobre toda

la ansiosa longitud de tus callejas

y soy como un olvido

encallado en tu dulce geografía.


Así estoy yo, mujer:

abriéndote al insomnio desnudo de mi sino.


Entonces,

escapas de mis manos,

te escurres como el viento

y parece

como si nada hubiese descubierto

ni caminado nada.


Mujer, empero,

estás

hecha de digitales suavidades

como el agua,

el pan y la esperanza;

hecha

para mis lejanías y horizontes,

para mis duros pies de caminante

que escapan de la muerte en cada esquina.




         ERA UN SIMPLE CARIÑO


Era un simple cariño,

un aroma lejano de otros nombres

que a veces repetía sin quererlo;

la clara certidumbre de un afecto

que acaso me endulzaba la tristeza;

un dormido volcán que se acostaba

diariamente conmigo


Y sucedió que un día

giraron los relojes a la inversa:

eclosionó el volcán y aquél cariño

murió de tanto arder como rescoldo

para nacer de fuego

enteramente tuyo.




         CUANDO PASEN LAS HORAS


Cuando pasen las horas,

cuando pasen

los días, y los meses, y los años,

y varias primaveras,

y algún otoño nos encuentro hablando

de cosas tan triviales

como el tiempo,


tal vez nos asustemos de repente


pues todo aquél futuro ya no existe


y el seremos es sólo una esperanza

que se durmió en la paz de la nostalgia.




         TÚ, DE JULIO


Tú, de julio,

y estamos en agosto

con aromas sutiles

de septiembre;


tú, de julio,

viniéndome de lejos

- como esas cosas amargas

que a veces se recuerdan-

con presagios de largas

soledades.


Tú, de julio

y estamos en agosto,

y te envío el clavel

- el de los sábados-

con un dejo profundo de tristeza

porque se han cubierto ya de lila

los lapachos

y una idea serena me acongoja:


la de estar, como siempre,

sin ti,

sin el clavel,


con los lapachos.









MIGUEL ÁNGEL CABALLERO FIGÚN


         A UNA PRINCESA


Ya se calló con el alba

la noche oscura del tiempo

con su juguete ya rotos

dormía un niño en sus sueños.


Velaba un ángel caído

y un demonio en el infierno.

Una mujer desmayada

soñaba a un hombre y su tiempo.


Pero estas lejos, Princesa,

tu carmín está desierto,

beso tus pochos de luna,

tus muslos están sedientos,

tengo la arena y el sol

no importa que esté muriendo.


Te dejo un jazmín, mis brumas,

te adoro... Mas no te quiero.

Volveré desde el abismo

seré tu amor y el silencio.

Te esperaré hasta morir

por el treinta de Febrero




         SONETO SIN NÚMERO


Una vez encontraré mi ser dormido

pensando que ya todo había acabado

y despertó el amor desde el abismo

porque no todo estaba terminado.


Y volvió la ilusión con su latido

con su ebriedad, su sed y con sus dados,

la palabra sagrada del delirio

y mi rayo, mi rayo fulminado.


Y tus ojos muy verdes mi quimera,

mi pasión de espantada primavera,

tu celeste temblor bajo el rocío.


Tus manos que me hieren dulcemente,

la majestad sagrada de tu frente,

la pasión imperial del tiempo mío.



         CUARTETO DESDE EL INFINITO


No cerraré tus ojos ni cubrirás mi tumba,

tal vez en mis palabras me encontrarás por fin

y aunque desde algún verso te dejaré mis alas

no me verás morir.




         POEMA


         Para Andrés Ramón García Valiente

         A su memoria


Volver a ti, compañero,

a tus luces infinitas.

A tu amor, al sol y al viento

y a tu tiempo, Andrés García.

A los fusiles del alba

que empuñabas cada noche

y en los dominios del día.

Con tu verbo incandescente

la juventud levantaba

su sangre azul, diamantina.

Tu voz se fue en el silencio

mas quedo tu grito ronco,

tus sagradas profecías.

Revolución y el delirio

las imantadas granadas

y el viento de la agonía.

Otra vez sentimos fuertes

con las arañas de luz,

con tu ilusión y la mía.




         CUARTETO CLIV


Y conservo, intacta, mi tenaz espera

el verbo infinito del tiempo de Dios,

el invierno oculto de tus primaveras

lo que fue algún día, pedazos de amor








AUGUSTO CASOLA


         PRETENCIOSO


De tu vida quiero ser

El aire que respiras,

El aliento que expeles,

La brisa acariciando tus mejillas,

La causa de tu sonrisa


Ser el acaso fugitivo,

La sombra y el recuerdo,

El temblor y la melancolía

De un beso furtivo.


Quiero quebrar

La calma de tu ensueño

Así como quebraste el mío

-Mujer de agosto florecido-

Pasión inesperada,

Savia de estío.


Quiero ser

El brillo fresco del rocío

Para detener

- Otoño-

En la eterna primavera

De tu boca




         GÉMINIS


Nos fuimos creando como dioses;

Nos fuimos creando


Dioses enardecidos de sí mismos,

Dueños de lo eterno y lo profano;

Nos fuimos creando


Como dioses,


Arcilla informe

Que aprendió cruzar el cosmos

De infinitos siderales;


Como dioses


Perennes en el sueño y la vigilia

Por la furia del amor unidos.


Como dioses.


Abismos de soledad,

Enigma de dos mundos,

Convertimos,

El tiempo prestado que tuvimos

En santuario de instante peregrino


Nosotros,

Al irnos creando el uno al otro.

Como dioses.




         REBOZO


Por momentos me envuelve

La memoria de tu piel:

Es resumen de amores transcurridos

Y de olvido.


Me envuelve tu recuerdo:

Argamasa de tiempo revertido

Que trae la nostalgia de tu boca


Y de tu piel.


Tu piel,

Restallar de aurora, amor y primavera;

Sombra de los cuerpos y las voces

De mujeres

Que dejaron mis despojos

Desangrar en agonía.


La memoria de tu piel es un escalofrío

Frecuente hoy,

Ayer,

Desconocido.


Me envuelve, a veces, la memoria de tu piel.

Aquella de fuego y vida,

La de antes:

Rebozo tibio de amor y olvido.







         LA FRUTA


Fruta esquiva,

Fruta madura,

En el árbol del paisaje,

Sola.


Fruta esquiva. Fruta madura


Fruta esquiva

Que oculta su dulzura

En el corazón carozo

De su ternura


Fruta esquiva. Fruta madura.


Fruta

Fruta dormida,

Escondida.

Fruta abierta a la vida,

No temas,

Fruta madura, a la dulzura.


Deja

El árbol en el paisaje,

Deja tu piel, deja tu sangre en la aventura

Y acaso, al despertar,

En otra mañana

Oculta en la espesura,

Vibre tu corazón carozo

Y descubras en tu piel de fruta esquiva

La herida que mis dientes

Dejaron golosos


Fruta esquiva, fruta madura.





GLADYS CARMAGNOLA


         MISTERIO


         a ti Poesía


Si. Sé que no es posible

retroceder atajos del camino,

doblar aquel recodo

antes de utilizar ese pasaje sin retorno

-quizá franquear la tarde

y de la noche

donde murió el amor de asfixia en la humareda

trasponer el portón a otra alborada-;

llegar hasta el lugar

y otear allá a lo lejos

un poco más, detrás del horizonte,

para indagar al menos

con cierta aproximada certidumbre

el porqué de este vínculo mágico

entre tu misterioso itinerario en mí

y aquella noche

de extraordinariamente hermosas llamaradas.




         CARTAS DE AMOR


La palabra, paloma mensajera,

se me había vuelto vicio en doble raya:

desde el domingo al viernes

un "te quiero" "cerraba" cuatro páginas:


Y esperaba.

Esperaba.

¡De qué modo

se había impregnado dentro esa enseñanza

que me sé de memoria la lección

de jamás prescindir de la esperanza!


¡Qué lento trajinar!: del Río Blanco

el antónimo Río navegaban

canoas de papel, en tinta azul eléctrica

con plumilla finita dibujadas.

Mientras, los alelíes florecían,

y con las mandarinas, la letra maduraban.


Cuando el domingo al fin languidecía,

manos, ojos y piernas -todo el ser- tambaleaban;

que había añorado toda la semana.


Ya por entonces, Padre, comprendiste

mi efímero respeto a la hoja blanca,

opuesto al que profeso a las tormentas

y a la memoria de esas tiernas cartas

que navegando décadas y ríos

van hacia el puerto donde aún aguardas

canoas de papel, y en tinta azul eléctrica

palomas mensajeras, las palabras



         CONFESIÓN


Yo llamé a tu puerta día tras día

y mendigué cuanto pudieras darme

-como una pordiosera-


¿Por qué hablo en pasado?

Todavía

tiendo mi mano a ti cuando la tarde

disimula mi angustia y mi vergüenza.


Te amo más que nunca

y tu avaricia me duele siempre igual;

pero dejarte,

yo, Poesía,

¿dejarte?


¡Muerta!




         VERGÜENZA


¿Qué puedo yo decir que no hayan dicho

mis hermanos mayores, de esta tierra?


¿Que la amo, tal vez, profundamente,

que a veces tengo miedo de quererla

de modo tal que prefiera el silencio

que ofenderla?


Ya sabes que el amor

toma formas sutiles tan diversas,

que unos gritan y aplauden

mientras otros se esconden de vergüenza.




         SÓLO PALABRA


Dame la mano y vamos hasta el río.

Ayúdame a encontrar aguas profundas

donde mi antigua piel

se despoje de penas y de culpas;

donde pueda arrojar cada vestido

superfluo que me cubra

para olvidarlo allí; que la corriente

me deshaga de miedos y ataduras,

los arrastre

o los pudra.

Podré emerger al fin, hecha sólo palabra

liberada, desnuda,

sin siquiera este rostro que me han dado

como máscara absurda




         UN POEMA


Anda de un sitio a otro

como canto rodado

Que nadie lo despierte:

está cansado.


Cuando arrope el crepúsculo

las hojas del guayabo,

y sea el firmamento

como bálsamo,

quizá se desperece

de su cansancio

y vuelva a canturrear

entre mis labios.






RAQUEL CHAVES


         CAMINO AL YVYPYTE


         I

Qué estaba haciendo ahí,

en ese camino que hiere

profundamente la llanura?

Estaba ahí en el juego

del universo, tendida,

dejando entrarla luz,

absorta en la pradera.


         II

Este espacio me asedia:

yo vine a decir adiós...

Las voces se unen y tenues

cantan: Es en Centro del Mundo!

El viento cruza el pastizal,

no ataja el derrumbe,

ni elude el velo negro

que todos agitamos

diciendo adiós

a los últimos Cantos.


         III

No tengo ni el olvido.

Antes, estoy.

Sin takuaras, sin sonajas,

sin vuelo del colibrí,

quise llegar al Yvypyte

con hojas de papel,

y un Canto recibido.

Mi alma en silencio espera.




         CELEBRACIONES


Quién será que toma asiento

en mi ser y escribe?

Quizá yo misma,

apartada ahora

del incesante ruido,

llevada por el momento,

despierta en la poesía...

Sí. He de ser yo

o un territorio compartido

en sueños,

lejos de la triste

y cruel Asunción.

Sí. Puedo ser yo

o lo que permanece

como palabras y felicidad!




         POEMA DE LOS AMIGOS

         (Rumí, Castañeda y los otros)


"Para mí sólo existe el viaje

por caminos que tengan corazón.

Cualquier camino

que tenga corazón."

Allí me ven.

Suelo andar por ahí.

No puedo estar mucho tiempo.

Sólo un rato para celebrar...

Y luego volver

mirando,

mirando,

jadeante.

¡Despiértense todos

después de los sueños!

Y no se preocupen

por guardar

estas canciones.

"Si uno de los poemas

se rompe,

no importa...

Estamos en un lugar

donde todo es música!




         ODA ASUNCENA A APOLO


Aquí, en Asunción,

lejos de la lejana Atenas,

pido al Apolo

prestado su laúd.

A veces del mercado

traigo una vara

de laurel

para su corona

y tarda, tarda

en dar el tañido

o el trueno

o "los poderes

de la canción"

a quien se humilla

en el silencio,

en el atroz silencio,

hasta que ordena,

como dice Keats

"agitar la mano"

y hace vibrar

la cuerda

que preludia

el Canto...

Luego escucho

y se encanta el oído

en la triste Asunción.







LUIS MARÍA MARTÍNEZ


         DEPENDO


Dependo de la estricta materia de la vida,

dependo de su química rigurosa y benigna,

de congeniar la sangre con el día y la noche,

de hacer que vibre el hombre como tea impaciente,

de arracimar la fiebre para andar y andar siempre.


Dependo de la tierra, del viento y su sonido,

de la historia que el pueblo promueve urgentemente,

de la gran poesía que avizora un galope,

cual caballo de fuego de insistente resuello,

que dice "habla, habla" y me saca hacia el tiempo


Dependo de una vida que no pide una tregua,

del júbilo eminente del justo pensamiento,

de la energía oscura que yace en la epopeya,

de un país mutilado por yugos de tristezas,

que combate y combate por sacarse la herencia

de opresión y penuria, de cadalso y exilio


Dependo de este tiempo de guerra intermitente,

de triunfos, derrotas, que sin cesar prosiguen,

sabiendo ciertamente que algún día seremos

la victoria, un minuto de la eterna esperanza,.




         MIS ABUELAS


De mi abuela paterna

sólo tengo el recuerdo

de un retrato sin marco.


De la materna en cambio

(doña Tomasa, digo,)

recuerdo el velatorio diurno de sus restos

bajo el tupido asombro

de un tarumá en el patio.

Y aquella tapa escueta,

vidriada y ajustable del féretro del caso,

en cuyo oval penoso,

vi por última vez el rostro de mi abuela,

que a mi niñez de entonces

tenía en todo, en todo, sentido inexplicable...




         CORRERÉ


Correré por la patria como canto de vida,

como un trino de alondra o el rumor de un torrente,

como sueño de aurora y relámpago austero,

correré por la tierra...

Correré como un viento que inaugura algo nuevo,

cual un río que arrulla y que atrapa en su fuerza.

Correré como el aire de una enorme poesía,

como el sol que despliega su calor sustantivo.

Que da vida y que vive como un fuego increíble...



         YO


De materia y sonido,

de canto proceloso,

yo, en persona, el poeta,

soñador de infinitos:

¡¡lluvia, verano, hierba,

cauta esperanza, espada,

del hombre que vendrá,

del hermoso país

que habremos de tener en el futuro!


Enemigo del tiempo del desprecio y el hambre,

de la mentira, el cepo,

que tiene al pueblo como prisionero.


Yo, la esquiva materia

del soñar de los justos.


Aurora, luz, destino,

de una patria que busca su camino.


Agua y naturaleza,

de claridad completa,

de reciedumbre y tierra,

de penetrante olor a la madera.


De ensueños y poesías

como corceles finos,

que van de un horizonte a otro horizonte.


De silenciosos gestos,

como la austera sombra de algún cerro.


De una sola misión, meta y conciencia:

¡Vivir para la lucha!

Y al hacerlo... me uniré al infinito.


 

         CONOZCO


Ahora, si, ahora,

conozco, sé, comprendo,

los diversos caminos

en que transita o marcha nuestra vida.


Conozco la pasión del trino exacto,

conozco la hidalguía de la llama

que emerge del valor del combatiente

que lucha por abrir nuevos senderos.


Conozco del verdor de la palabra,

del adjetivo estricto y verdadero,

que da calor al viento de la vida.


Conozco la hojarasca desvalida

que motiva en el verbo la mentira,

y que en su rumbo marcha a la deriva.


Conozco el pensamiento o el camino

que indica el trovador con su enseñanza,

al dar valor de río a la palabra


Conozco la humildad. Conozco el vino

de la amistad que es cántaro y camino,

que da a beber y enrumba nuestra vida.


Conozco el sentimiento que es rocío,

aurora que perdura en su mañana

y verdad consistente y duradera.


Conozco la virtud del pensamiento

que anima a proseguir hacia adelante

y dice "avanza" y que al vivir avanza.


Conozco





J .A. RAUSKIN


         NO HAY CULPABLE


Al alba, casi siempre en la niebla,

o en el atardecer, cuando el sol encendía

las últimas guirnaldas del día,

la oíamos de paso, con canoeros,

boteros y lancheros,

con miramástiles y grumetes.

Era la melodía de costumbre.

Y el río de la niebla y las flores,

el Paraná de las canciones

suelta al pasar un débil gemido

que ahora, con demora,

alcanzamos a oír en la ribera.

No busquemos materia de culpa,

aguas abajo, aguas arriba,

en tal o cual represa,

en ese muro, en otra historia,

en Heráclito, griego hiperacuático.

No hay culpable, hay sirena.

Es ella quien convierte al río

en un lento, renuente afluente del olvido




         OSCURO FUEGO


         1

El agua en calma, los veleros apáticos,

un claudicante sauce orillero

y la luna y tu mano, pálidas ambas.


         2

Ah, bella encantadora del verano,

que a otro tienes y abandonas luego,

para encender en mí tu oscuro fuego

al tiempo que me apartas con la mano.


         3

Mía, desde hace un mes,

la tierra que no pisan tus pies.

Vayan, no se demoren más,

lleguen a ti unos versos

para lira o guitarra.

No son de Ovidio, no son míos,

son mi traducción de Vinicius:

"Ahora, por delicadeza, tú,

que la inventaste,

desinvéntame esta tristeza".


         4

Con el último, pálido destello del sol

sobre el cerro allá lejos, dice la tarde adiós.

La villa veraniega se ha rendido a la noche

y no será menos nocturno, creo,

entrar con Venus en su monte.

 

         5

Si nadie te ata, nadie me desliga,

yo sólo quiero que el verano siga

y que, cuando el otoño aquí aparezca,

no muera en ti mi amor ni en mi perezca




         DOS AMIGAS


¿Qué fue de aquella vida

y qué de aquellos juegos? ¿Qué,

qué fue de la amistad de dos niñas?

Detrás de una mirada limpia,

después de una sonrisa puente

y más allá del estirón

(medido con un lápiz),

los días y las noches hicieron su trabajo.

Carmencita-florcita-para-suela- de-zapatos

y Teresa-maleza-yuyo-de-culebra

se casaron con dos hermanos.

Al caducar los plazos conyugales,

la primera quedó perfectamente viuda,

la segunda quedó viuda nomás.




         HOGAR


Ella y él siguen, rezagados,

a la viajera sombra de los pájaros.


De pronto, muy de pronto,

ven una casa que no existe.


En un verde baldío

ven gradas bajo el sol, un jardín,


ven de ambos sexos, flores

y una ventana, flores y una cocina.


Han visto bien, sin duda.

Han pasado unos anos y la casa existe.


Es el fin del camino,

es la equis del croquis.


Es una lata de cerveza a las siete

y media de la tarde en el verano.


Es una riña conyugal, una familia,

un patio con su luna y su parrilla


 

 

 

 

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