MARÍA DEL CARMEN PAIVA (+)

Nacimiento:

Asunción, Paraguay

17 de Mayo de 1942

Fallecimiento:

Paraguay

18 de Julio de 2005

DETENIMIENTOS, 1995 - Poemario de MARÍA DEL CARMEN PAIVA

DETENIMIENTOS

Poemario de MARÍA DEL CARMEN PAIVA

Edición digital: Alicante :

Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes, 2002

N. sobre edición original:

Edición digital basada en la de [Asunción (Paraguay)],

Arandura, [1995].

PRÓLOGO

Para hablar de la escritura de María del Carmen Paiva desde la voz que canta en estos Detenimientos, que no son otra cosa que «pausas sonoras» del agitado cosmos en el que navega su lacerado corazón, tendríamos que hurgar con inevitable morosidad en el cúmulo de palabras que articulan los conjuntos de versos que erigen, al final, este libro, para encontrar los signos develadores de su pungencia creadora. Porque bien lo dice Jacques Maritain en su célebre ensayo Situación de la Poesía: «Las palabras de que se sirve el poeta no pueden ser despojadas de su papel de signos sin privar a la poesía de su ligazón esencial con la belleza trascendental». Pletórica de signos, de símbolos que cifran su latencia esencialmente femenina, los versos labrados por esta mujer de excepcional sensibilidad llevan; en su intrínseco aliento, un halo de ternura sedienta por recomponer, a imagen y semejanza de su deífico amor, los sueños trizados por las pesadumbres. Pero sólo va acumulando retazos de recuerdos que trazan angustiosamente los filosos perfiles de la nostalgia. Y en esta paciente, sufrida tarea, un antiguo dolor puede cruzar fugazmente entre sus latidos, hasta hacerla decir, resignada y expectante:

Este espacio liso
no va más que un leve trecho;
cansancio que llena el tiempo
y pasa.

Vendrá de nuevo
el destello de las hojas apunto de caer,
y la melancolía
seguramente
se irá

Es indudable que María del Carmen Paiva tiene una voz singular, de resonancias casi místicas -como ya lo comprobamos en su primer libro El ángel escarlata-, como nacida desde el fondo del corazón, «la única fuente verdadera del arte», al decir del pintor y poeta alemán C. D. Friedrich. Y en puridad, cuando el poeta pasa del recogimiento poético, fuente de imágenes y formas, al ensueño místico, imágenes y formas se pierden, son bebidas por el silencio del alma como la lluvia por el mar. Este silencio se «palpa» en muchos poemas de estos Detenimientos, y hay veces -en la obligada relectura que nos imponemos para ubicar el temblor- en que ese silencio se nos aparece repentinamente, enmarcado en una inocultable tristeza, en una melancolía que nos envuelve de inmediato, que nos abraza hasta que sentimos, quedamente, la liturgia sacramental, catártica, renovadora, redentora del sollozo. Como ejemplo, leemos pausadamente los versos del poema «Aquella vez»:

En esta noche tranquila
en que huelgan reflejos rojizos
cuando solloza la leña,
me permito retornar
a la sensación del primer beso
bajo la escalera,
mientras lejos de nosotros
los astros presentían
este desierto que de ti me aleja.

Por sobre los duros y limitantes cánones de las formas y de la métrica, María del Carmen Paiva despliega su voz con sonoridad y sencillez de lenguaje, ilustrándonos; de paso, sus preocupaciones vivenciales: el amor, la tristeza, el abandono, el deseo, la ternura, la piadosa emoción por la condición humana. Es este un libro para ser leído con «detenimiento», con morosa vivisección de sus versos, para encontrarnos en cada página con la pureza, con la emoción punzante y a la vez gratificadora de una lírica impar en la poesía paraguaya contemporánea escrita por mujeres.

Víctor Casartelli

SE DISTANCIA EL ÁNGEL ESCARLATA

a todos los que amé
desde el principio

MÁS TARDE
	Después de todo lo pasado;
	del desgarro inicial,
	de las alteraciones demasiado tristes;
	y de la abnegación visible
	que me reconcilió con lo opuesto al olvido;
	luego de esa batalla donde ardieron mis
	entrañas
	hasta quedar esculpidas como
	imagen de mi fatiga
	en el exuberante cielo
	de aquellos días;
	más adelante
	de las declinaciones en el anochecer
	y de las propuestas que surgían
	para aceptar lo que aún no puedo,
	vino la aurora brillante,
	con un vago contenido
	de oficios desnudos;
	con innumerables admiraciones
	por el resto del mundo y de las cosas
	que también merecían mi atención,
	aunque sólo fuese como un desmayo
	en la mágica esfera
	y, soñolienta, aspirase un poco de frescura.

TRISTEZA

	Es suficiente.
	Desaparece ya
	aquella palabra accidentada
	que suele trazarse en las despedidas
	y que traes desde quién sabe cuándo;
	o tal vez
	ella se arrimó
	un día,
	e iniciarse el vicio de acunarla.

	El tiempo gasta las cosas,
	y aunque continúes debajo de esos apartados
	astros
	y de sol, con sus desbordadas alas de
	azufre,
	sigues viviendo a pesar de todo esto
	y lo que ya ocurrió.
	Mereces el nombre que te pone la vida
	con su impulso imprevisto y desconocido.

MEDIODÍA, ENSUEÑOS

	Oigo rumor de flores:
	surgen del baldío, cerca del naranjal.
	Exhalan humos dorados de puro sol.
	Adormecen la ceniza de la siesta
	y cubren mi lecho caluroso.

	Voces que fluyen
	de un río secreto.

	Flores de sangre antigua,
	de esqueletos dormidos,
	de fugas precipitadas
	y otras locuras efímeras.

	Me doy vuelta y se me enredan las sábanas;
	un indefinido fastidio me altera.
	Voy a donde los lirios
	y el pozo lleno de hierbas,
	a mitigar el cansancio de los labios,
	para no adormecerme en este perdido vigor.

CEREMONIAS

	Aroma de lumbre y paja
	recorre los pasadizos
	que me pertenecen,
	donde me albergo yo misma.
	Se evaporan lentamente,
	en el tiempo de los astros,
	en una fugaz ceremonia de asombros.

	Dos esmeraldas de fuego
	me queman los ojos,
	porque el adiós me pintó de verde las pupilas
	desde que nací hasta el final, de los siglos.

	Los metales del cielo
	observan las aguas y el desierto.

Tal vez florezca una estrella.

ENTREACTO

	Desde esta vulnerada espera
	por las minucias, cotidianas
	y más aún
	desde el entusiasmo de ver
	cómo serán los brotes del día
	siguiente
	Me conmueven
	la figuración de la lluvia en
	la noche precaria
	y esta nueva alianza conmigo
	y el mundo
	a pesar de que la vieja tristeza
	suscita todavía vahídos imprecisos.

	Pero toda la vida es aguardar
	digo allá dentro
	mientras se elabora el oficio escogido
	tramándolo con los sueños
	que se hacen.

POSIBLE

	Exhalan mis arterias
	un pálpito de predilecciones;
	colocan su melodía violácea
	sobre tus párpados pintados de enigma.

	Quién sabe si están tallando como yo,
	desde su desvelo,
	algún pedernal donde reflejar
	aquel sueño tan esmerado
	que alguna vez trató de ser.

PERSISTENCIA
	No retrocedo
	Esta noche, por ejemplo,
	después de tanto rociar mi capilla
	de sombras,
	resisto en la tenaz decisión de no mudar
	lo que llevo voluntariamente en mis pupilas
	fuego lacrado que me recuerda
	una historia quizás siempre vivida.

RESERVA
	En el silencio existe
	una voz que se muda
	desde la inadvertida custodia
	del ángel
	hasta el profético callar voluntario.
	Y durante este tránsito,
	relampaguea
	la palidez do la palabra
	que, ausente, admite evocaciones y advertencias.

ANTES
	La humareda huidiza de la tarde
	disimula tantas cosas;
	también los soplos
	acudiendo con cierta melancolía
	y a la vez con un festivo temblor,
	me sorprenden todavía,
	como si ya fuese mañana.

SUJETA

	Persisten esos hábitos
	rozándome,
	acostumbrados a enlazarme
	como a una columna triste.

	Nostalgia callada
	que quiere abandonar, y no puede,
	la sentencia que humedeció su historia,
	y la palabra procesada
	para cincelar la partida.

Convivimos.

RESUELLO

	Aparece un hálito
	que es apenas una evocación
	de pétalos que se desvanecieron
	alguna vez.
	Huele a pasado papel de seda,
	de aquellos que servían para envolver
	sombreros,
	o a palisandro de mucho tiempo.

Súbito, con el instante se escapa.

FICCIÓN

	Cañal espacioso como los gestos de los
	sordos,
	jilguero posado, en la sortija retenida,
	personajes evasivos en el lienzo tibio
	que me cobija.
	Cintas y campanas enlazadas,
	y un tren que pasa ligero
	con rostros que no retengo.

	Me despierto
	en una hamaca blanca
	rodeada de flores de monte,
	flotando en la resolana.

	Suspensa en un leve tiempo,
	intento repararme.

	Brilla y se derrite el follaje,
	lejos,
	la soledad.

DESVELO

	Y me acostumbré
	a permanecer como un ancla
	en las horas inmóviles.

	Candelas de la vigilia
	entre el vértigo y el temblor,
	de los párpados.

	Fue sólo un insomnio,
	pero estuve
	en la eternidad
	enhebrando imágenes.

EVOCACIONES, DESTELLOS

a los límpidos

EN EL REFLEJO DE AYER

	Quisiera volver a besar tus ojos;
	tal vez te ronde aún
	esa sombra inmutable,
	con el olor que despedías
	a clavelina o a viejo libro,
	o a grasa de auto (ya no me acuerdo).
	Y tus manos sueltas,
	llenas de olvido,
	desprendidas del tiempo que pasaba.

	Entre ambos
	tantos años
	y esta carencia de lágrimas
	en el presagio de las hojas
	que el invierno esparce.

	Hoy quisiera regresarte
	a partir de la lumbre sosegada
	de mis días
	y también de los tuyos.

	No sé de nosotros
	más de lo que el recuerdo pueda contarme,
	pero crecimos,
	y es probable que sepas todavía
	que todo esto me gustaba,
	como a ti mi desamparo,
	y esa piedad que los dos sentíamos.

EN EL OCÉANO

	Haber estado en ti
	fue sumergirme en el mar;
	tu boca tenía sabor marino.
	Eras verde
	como el ramaje del agua
	que auspiciaban tus brazos.
	Tu palabra navegaba
	en mi vientre sofocado:
	era tu gravedad.
	Amaba tu voz,
	permitiendo que la colocases
	continuamente
	en las honduras de mi cuerpo,
	y me fuese con ella a tus misterios.

	Me adherías ciertos velos,
	sabiendo que me dejabas flotando,
	lejos.
	Sola, guardaba el agua de tus besos.

RESONANCIAS

	Los años se van a algún lugar.
	El reposo limpia los cristales
	poblándolos de atenuado aliento
	rítmico, como para recordar:
	los besos bajo el mosquitero
	(clandestinos, porque, ocurrían
	bajo la parralera del verano),
	la pregunta ansiosa que nunca llegó,
	y las grietas de la vieja muralla
	escondiendo mis conclusiones.
	Fue formándose una cueva azul y fría,
	donde continúan llorando las ofrendas
	devueltas.
	Y los tesoros,
	se contaron al oído cuando niña,
	ocultos en un cofre transparente, amarillo,
	atado con cinta blanca de organza,
	como prenda de una lejana fiesta.
	El apagón de la vela antes de dormir
	y el curioso silbido del consuelo en la
	oscuridad.
	Cada recuerdo tiene un nombre crepuscular,
	porque son tristes y no vuelven.

	El cielo de cobre del invierno está suelto
	por todas partes.

ENTRE LLAMAS

	Estremecimientos,
	mariposas muertas
	que tamborilean en el corazón.

	La soledad se posterga
	mientras brota un fuego que consume
	lo que encuentra,
	hasta las cajas de cartón donde se
	guardan los rizos del recuerdo,
	el abanico desvalido y las fotografías.

	Los brazos heridos se alzan sin tregua.
	La sangre corre ligera,
	el agua que sale de los poros
	se convierte en una selva reciente de
	llanto y de lluvia.

APROXIMACIÓN
	Esta congoja
	trasladándose
	a un pálido ramo de hortensias
	gastadas y detenidas en un cuadro,
	cerca del piano,
	entre proximidades y olvidos.

CUANDO INICIAMOS

	Quedó desamparado
	algún gajo violeta
	en el vitral de tus ojos,
	cuando el ocaso se consumía.

	El arrimo de los astros
	rozó nuestra impaciencia.

ALGO MÁS

	Tu cuerpo y el mío,
	en la escasa claridad de la alcoba
	y la pasión entrecortada
	por tímidos arrimos.

	Encendida, sin embargo,
	te buscaba fuera.
	Adentro, las llamas;
	más allá, la mirada.

LOS QUE YA SE FUERON

	Ante mis ojos
	los retratos de ayer, mirándome
	desde su raída morada de papel
	con aquella fugaz elegancia,
	cada vez más distantes.

	Hay en ellos
	una especie de niebla amarilla,
	olvidadas fragancias,
	y sonrisas bajo las sombras de paja.

	Y ahora parece que allí
	alguno canta
	volviendo canela la tarde.

SIGNOS SUELTOS

	Se quebraron los luceros lejanísimos
	en su pendiente vacía,
	y me llegó su transparencia
	de hielo y canto.

	La noche resiste callada,
	llena de insinuaciones,
	hebras de humo y voces.

	Qué predecir en este fondo,
	con esos ecos desacostumbrados
	y el cristal esparcido.

COMENZANDO A TALLAR

	Cómo desdoblar las telas
	que secaron el agua de mis ojos,
	y modelar con la arena del pasado
	desierto
	un paraíso incipiente,
	de continuos pedazos de cristal.

	El sitio está dado
	y la sustancia escogida.

	Falta la ermita
	y las velas que murmuren los cantos
	de los ángeles que están aguardando.

UN FRAGMENTO DE CRISTAL

	Sostengo un trozo de lo que se halla
	esparcido ahí, adentro:
	esmeralda esculpida, distante,
	donde fueron grabados los sueños.

	Amanece en callada marea,
	las intenciones se quiebran
	al filo de la luz que las detuvo.

	También está la piedra en el espacio
	que cubre el jazmín y el aguacero:
	memoria pegada para siempre
	en la claridad del mediodía
	y en el follaje entreabierto
	como la boca que perdí.

	Me pacifica saber
	que permanece en un lugar perfecto
	ese amor que se fue.

SOMETIDA A LA INALCANZABLE TRANSPARENCIA

	Un espejo todavía radiante
	diseña, poco a poco, la sombra de mis
	ojos,
	me devuelve el celo que me reprende
	y a veces, el fervor.

	Entonces, recuerdo la historia
	que me convirtió en una rosa vieja,
	y la cinta aterciopelada
	atando el amor y los cuerpos que fueron
	míos.

	Allí está,
	como si fuera una amapola desvelada.

	Yo no sé si voy a deshacerme
	de tanto mirarlo;
	o es posible que me contagien sus deslices
	de siempre.

AQUELLA VEZ
	En esta noche tranquila
	en que huelgan reflejos rojizos
	cuando solloza la leña,
	me permito retornar
	a la sensación del primer beso,
	bajo la escalera,
	mientras lejos de nosotros
	los astros presentían
	este desierto que de ti me aleja.

FLORILEGIO
	Casi me embrujan
	los vidrios rotos: esos de adentro,
	invocando al amor que partió,
	al que nunca vendrá.
	De tanto escarbar
	descubrí, asombrada,
	cierta insistencia de piedad,
	además de un lenguaje olvidado;
	y quejas, como «no quiero»,
	acabando con la blusa perdida
	y la flor y el silencio que le siguieron.

APARICIÓN

	Maripos
	que te inquietas, desordenada,
	en un tumulto
	de historias aparentes,
	de vez en cuando tomas formas de
	verdad
	y profetizas el desenlace.

	Soslayas flores desamparadas
	que desubican una letanía olvidada
	y huidiza.
	Pequeñísimos cristales bailarines
	inquietándose en la oscuridad;
	tus alas, como sueños
	llegan cabrilleando al corazón.

CAÑAL DE LA LUNA
	En esta intimidad
	hay una luna semejante
	a un abismo quieto:
	herencia, tal vez,
	donde palidece la miseria
	y se esquiva la mentira.
	Allí se cuenta de la miel que brota
	del beso cierto
	y de la flor del cañaveral.
	Cuna que se muda a veces,
	a las piedras del firmamento,
	mientras la noche se destiñe
	y el vidrio es nada más que transparencia
	del ser.

ENCUENTRO

	Una pasionaria durmiente
	en un libro dejado
	en la vitrina de ayer,
	hace mucho tiempo.
	Por casualidad la encontré,
	envuelta en un tul desteñido,
	con clamor de «labios de rubí»
	y satén en el blanco cuello.
	Imagino el calor de la mano
	que la sostuvo
	y la pasión que prendió
	en el pecho que ya no existe.

	Es mejor que se quede allí,
	no la puedo tocar.

ME APROXIMO

a quien me hubiese gustado
que me amase como soy.

SEGUIMIENTO

	Qué hacer
	con los fantasmas
	íntimos.
	Cómo desprenderlos
	de sus chozas de encaje
	que tienen hasta guirnaldas.
	Los arrastro hacia el poniente
	para que se vayan cuando llegue la
	noche.
	Pero están allí,
	sujetándose a mi lengua húmeda y
	dulce,
	y de puro gusto me los devuelvo.

	Persisten.
	Creo que morirán conmigo,
	si no me persiguen
	adheridos a mi cola de novia,
	alejándome por un camino sin fin.

SE DESLIZARON LOS AÑOS

	Pasó el tiempo,
	se desprendieron los días
	abandonando sombras gastadas
	como viejos vestidos de seda
	y el esparcimiento de los cabellos
	al viento
	galopó hacia el ocaso.
	También se alejaron
	las flores en la boca
	para el hombre de mi sueño,
	y aquel andar
	con un balanceo suelto,
	intentando atrapar
	la pasión de un personaje inventado.

Se fue el tiempo primero.

	Aun quedan el pudor y algunos misterios:
	no sé por qué no los he descubierto,
	y eso que tanto anduve por ahí
	sujetando episodios y todo lo demás.

	Cosas de los años que pasan.
	Uno queda algo así como
	perfumada y detenida
	quizá un poco trémula.

DEMORA
	Hay una larga permanencia
	sin nada que hacer,
	porque solamente resta esperar
	mientras todo acontece,
	y parece que esto fuera mejor.
	Me distraigo
	en el hueco de los acontecimientos,
	con los propios deseos,
	heridos los labios.
	Los días transcurren y nada se altera,
	o cambian poco, o muy despacio;
	me dejo estar
	en el ruidoso silencio de mi aljibe
	solamente abierto
	para los astros constantes.
	En el brocal,
	sería oportuno que algo tintinee
	y me despierte, contenta,
	después de una espaciosa noche.

EL SUEÑO DE LA CAMELIA

	Por todas partes alas
	que juegan conmigo
	y emanan suspiros de tristeza
	desde sus globos de pluma;
	cometas transparentes
	en órbita nocturna,
	ojos ciegos que me atropellan.

	Invento una nave de piedra
	para que nunca navegue.

	El sol acaba de encenderse,
	y me dora blandamente
	como a una dama bella
	recién casada
	y despierta.

TRAZOS CALLADOS
	Qué, las palabras,
	que acicalan las promesas
	urdidas allá dentro
	en un instante;
	sinceras, desde luego,
	pero probablemente efímeras.
	Mejor es pensar,
	y que los signos
	permanezcan en el mareo del viento,
	o que la lengua los hile
	simplificando las intenciones.

ESTA TARDE

	La espuma de tus ojos,
	el enredo del follaje en tus pupilas;
	el viento en mis lágrimas,
	el deseo de besarte
	en un sitio escondido,
	el apuro de los pasos
	en este abandono,
	y nuestra sombra
	en los zaguanes,
	perdidas para siempre.

	El chocar de los cristales
	que se rompen en tu corazón
	y en el mío.

ES ASÍ

	Cada día que pasa
	es encontrar un poco menos
	lo que se busca.

	El sol tiñe en las mañanas,
	sencillamente, las cosas;
	luego las deja
	como pájaros abandonados
	en un sitio conocido,
	con la sensación
	de algo distinto a la espera.

	Entonces el sueño
	se convierte
	en lo que hubo de suceder
	de todos modos.

HACE TIEMPO

	Antes,
	la malva aliviaba la pena
	de la descompostura,
	el romero perfumaba
	el mejor arroz de la abuela
	(con leche y limón lo disponía).

	Los anteojos
	descansaban al lado de un libro,
	mientras la brisa removía
	los versos que se habían quedado dormidos
	con la tía Emma.

	Una siesta adormilada
	con aroma y toldo de parra
	en la resolana de afuera.

LA LUNA ROJA ABANDONA AGOSTO

	La bruma
	escoge mis manos
	para dibujar nostalgias
	un poco cercanas
	todavía.

	Llamea el ocaso
	sin transparencia
	convertido en una quietud
	inalcanzable
	en su materia de ceniza.

	Debo llorar,
	pero no ocurre.

ENTRETANTO

	Este espacio liso
	no va más que un leve trecho;
	cansancio que llena el tiempo
	y pasa.

	Vendrá de nuevo
	el destello de las hojas a punto de caer
	y la melancolía
	seguramente
	se irá.

TRASPASO

	Todo se ha dicho
	de diversas maneras;
	aún así, la palabra se excede
	con su tejeduría interminable
	en la espesura de los trazos.
	Fascinante, aparece
	rotulando inventos,
	conjeturas,
	sueños.

	Y queda engastado el pensamiento
	como si se lo interpretase
	por primera vez.

AJENA

	Espuma de papel
	y lápiz de seda
	que resbalan en la noche
	callada.

	Apenas escucho
	la tonada que se desvanece
	antes de empezar.

ENTRETENIMIENTO
	El viento juega
	con las sombras en el piso.
	Me congrego en ellas
	mientras se va la vida
	y las personas tienen prisa
	por ubicarse en algún sitio,
	quién sabe dónde. No importa.
	Me afano posándome
	en las cosas pequeñas,
	me pierdo en ellas
	un largo tiempo de invierno
	asumiéndola para siempre.
	Y allí permanezco
	porque quiero.

MI PRIMER HOMBRE
	Olía a varón
	y su boca era salada.
	Me abrazaba como a una mariposa.
	Solíamos querernos
	en el atardecer,
	sentados en el sillón directorio
	de la tía Higinia:
	frente al reloj,
	junto a los ruidos de la familia.
	Todavía me acuerdo
	cuando le esperaba:
	él me traía besos iniciales.

TARDANZA
	Por un instante
	la vida se remansa
	en el ancho silencio.
	Cuando la dejo ir,
	conversa con el viento
	sin regresar,
	con sus enaguas ruidosas,
	eternamente blancas.
	Me gusta cuando sucede:
	se parece un caballo
	arrimado al corazón
	que luego se aleja ligero.
	Pero su vigor permanece.

COSAS POR DECIR
	No se han dicho aún
	todas las cosas:
	hay un silencio grávido
	de palabras nunca contadas,
	de regocijos y alumbramientos
	extraviados,
	y de nombres,
	nombres por todas partes.
	Todavía abunda la apariencia
	escondida
	y el pensamiento intocable.

INTERRUPCIÓN

	No ocurre nada.
	Tardanza de algo
	y el sumiso aleteo de la sombra
	que poco a poco se apodera
	de mi cuerpo en el sillón,
	bajo la parra.

	Más tarde
	comienza a soplar el viento
	que debió acabar en agosto;
	salpica hasta la pena
	que dejé en el único árbol.

	-Después de soportar este removimiento,
	entro a la casa
	para ultimar mis sueños.

EN LA SECA DE AGOSTO

	No es que no lo quiera.
	No me atrevo a lastimar el sentimiento.
	Sin embargo
	los besos no duelen;
	eso sí, ya no serían los de antes.
	Los tuyos, tampoco.
	Pasó mucho el tiempo
	que no fue nuestro.
	Me parece extraño
	amarte en la soltura de la noche,
	solos,
	sin historias,
	en este lapso largo y vacío.

Aun amándote, no sabría cómo amarte.

	Parece que estoy bella
	bajo la luna fervorosa
	junto a las flores de caña
	mientras me pides un beso.

	Tómame
	hombre de mi último apresto
	así cómo siempre quise ser
	y soy ahora.

	No digas palabras,
	tu corazón late en mi pecho.

	Antes de que amanezca,
	cuando todavía
	las estrellas nos evocan,
	hagámoslo.
	O dejemos que no suceda,
	porque quizá sea mejor
	haber querido.

ME DISPONGO A CONSENTIR

	No quiero revelarme.
	De cualquier manera,
	que suceda el otoño
	con su guante de gamuza gastada
	y el invisible rocío de azufre en las calles.

	El abrigo recién desperchado
	con olor a naftalina,
	y flotando el corazón por ahí
	entre las hojas despojadas
	en la vaciedad del alba.

	Acceder
	mansamente como el aire del este
	sobre la pena que se despide.

JUEGO

	Eso que piensas,
	no lo dices.
	Lo guardas detrás del espejo.

	Miras como despojado
	de todo lo que estás viendo;
	de mí por ejemplo
	Y andas por ahí
	seguro de tu coraje.
	Insistente, orgulloso,
	tigre de tu espesura,
	a veces te detienes
	y muerdes mis mejillas,
	dejándome llena de rubor.

DECLARACIÓN

	El cielo está oculto.
	Sabemos qué cerca de aquí fluye la
	corriente
	con su cautiva voz campanera.
	La arboleda circunda
	el amor no concebido.
	Llamea, lejos, el inicio de una tormenta.

	Ya se altera el bosque
	mientras estamos sentados en
	la hierba.
	Tu mudez parece perpetua:
	un poco por la timidez que te acongoja,
	también por los años que te bordean.
	Yo no me animo a decir
	te quiero
	de una manera distinta,
	honda, como el mar ausente,
	secreta.
	Calladamente
	somos uno
	sin vocablos,
	sin abrazos.

	El tiempo nos empuja al fondo,
	donde están los demás;
	prontos para la cena.

Enlace al ÍNDICE de la versión digital del poemario DETENIMIENTOS en la BIBLIOTECA VIRTUAL MIGUEL DE CERVANTES

Prólogo
Se distancia el ángel escarlata: Más tarde/ Tristeza/ Mediodía, ensueños/ Ceremonias/ Entreacto/ Posible/ Persistencia/ Reserva/ Antes/ Sujeta/ Resuello/ Ficción/ Desvelo/ Evocaciones, destellos/ En el reflejo de ayer/ En el océano/ Resonancias/ Entre llamas/ Aproximación/ Cuando iniciamos/ Algo más/ Los que ya se fueron/ Signos sueltos/ Comenzando a tallar/ Un fragmento de cristal/ Sometida a la inalcanzable transparencia/ Aquella vez/ Florilegio/ Aparición/ Cañal de la luna/ Encuentro/ Me aproximo/ Seguimiento/ Se deslizaron los años/ Demora/ El sueño de la camelia/ Trazos callados/ Esta tarde/ Es así/ Hace tiempo/ La luna roja abandona agosto/ Entretanto/ Traspaso/ Ajena/ Entretenimiento/ Mi primer hombre/ Tardanza/ Cosas por decir/ Interrupción/ En la seca de agosto/ Me dispongo a consentir/ Juego/ Declaración.

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