AGUA Y FUEGO

Menuda lluvia.

Molienda de agualuz sobre la llama.

Alguien tritura estrellas en lo alto.

Un cedazo de incógnitos celajes va dejando escurrir

un beso de agua sobre la piedra roja.

Finísima la lluvia

no la alcanza.

Aborta su frescor en las orillas

de un incendio que anda

con su carga de sol desorbitado.

Contienda de elementos esenciales.

Una caricia líquida invade

el quejido estruendoso de la llama.

Desde la eternidad llovizna el tiempo.

Ni almanaques ni péndulos registran

el hábito de vestirse

y desvestirse

de la aurora.

Sólo arde la piedra desterrada.

ACANTILADO

Sobre ti nací,

                     roca sojuzgada.

El diluvio ha sitiado las tiendas de tus llamas.

Varado en ti

                    recibo

las secretas conversaciones del agua,

la humareda indómita de tu corazón.

Sobre ti nací,

                     fragua salvaje,

de cara al aire,

                        anclado en tu corteza.

Cegó la niebla mi perfil austero.

Con la impúdica tentación de ser montaña,

acantilado me quedé,

casi al ras del agobio de tu vientre apagado.

Desheredado del pasto azul de las estrellas.

Mordido enteramente por las flores del mar.

Emergí del abrazo de las olas:

Aguja de futuro,

                          pezón de leche antigua,

arco soliviantado de luz,

                                       casto de espuma.

HOGUERA YA RESCOLDO

Hoguera ya rescoldo,

                                  rescoldo ya ceniza.

Ceniza desvirgada por la flecha del viento.

Viento desparramado

                                  sobre una carencia de nidales.

Remolinos ardidos,

                               atizados y ardidos.

Confesiones ocultas de la piedra.

Más abajo del sol

                            o más arriba.

Sobre la nebulosa que el rayo descascara.

Rayo desbarrancado

desde la irreconciliable disputa de las nubes.

Nubes

¿qué son sino lágrimas del fuego

enjugadas en las mejillas de las brasas?

Brasas que fueron llama,

                                       ascua,

polvo en ofrenda,

                            elevado.

Petrificada hoguera donde anido.

EL ACANTILADO Y EL MAR

A ti me sometí,

mar decidido.

                             Con mi constancia verdiazul

                             salaré tus ocultas tentaciones,

                             los desánimos de tu corazón.

De frente al aire abierto

ofrezco mi esbeltez

a los arrebatos de las tormentas.

                             Te llenaré los poros

                             con la plácida arrogancia

                             de mis mareas.

Te entregaré

mi desflorada claridad

de sol sincero.

                             En huecos,

                             que ni el tiempo lastima,

                             se quedará la huella disoluta

                             de mi respiración.

Te ofrendaré mis pómulos

para que los pulas

con tu lengua incansable.

                             Con ímpetu golpearé tus recintos.

                             Con sabiduría invadiré

                             la intimidad de tus penumbras.

Nada te diré,

pero palpita en mí

que tú me sabes.

                             Te sitiaré

                             mientras perviva el tiempo.

Tus peces cortejan

mi aislamiento.

                             Y la saeta

                             de mi clarividencia.

Como regalo me traes

algas dichosas.

                             Como regalo de confesionario,

                             mis anémonas.

Nada te diré.

                             Mas de ti,

                             todo lo sé.

LAS DECLINACIONES DEL MAR

Tu líquida masa transparente

se amolda

a los caprichos de una ley ingobernable.

La transgrede,

la obedece,

la provoca.

En tus labios de sal

dictan los peces sus historias

fechadas con la espuma que ornamenta

la arritmia de tu respiración.

Sobre tus ondas,

después de las lluvias,

el sol inventa los sonrojos del aire.

Arco fugaz con su puente de luz sobre las aguas.

Potro libre y sonoro donde montan

las sirenas e hipocampos

que subyugan

la bitácora de los navegantes

con trompas de amaranto y voces misteriosas.

Tu superficie se alumbra de vendimia.

Moscatel a raudales liberado.

Marineramente azul

la remota vigilia de tu lecho.

Y en tu reflujo:

la multiplicidad de la hermosura,

la fuerza de la loba en celo,

la mansedumbre de las mujeres después del parto.

YO, ACANTILADO

Yo, acantilado.

Memoria del mundo,

ojos del mundo,

conciencia del tráfago del mundo,

cristalización del fuego que me dio vida,

observo,

escucho,

muerdo los frutos del enigma,

las preguntas sin cosecha recolecto.

De mi cárcel desespero,

de la cárcel de los hombres desespero.

Los barrotes del odio nos tienen prisioneros.

Más que el hierro o el fuego,

el egoísmo.

Más que el estruendo suicida,

los hornos cremasueños:

la pavorosa incapacidad de amar.

- II -

HE TRAÍDO A MIS OJOS

He traído a mis ojos un segmento del planeta.

Sobre sus accidentes,

dilatados,

los árboles.

Y en su sombra los nidos

donde duermen las gargantas del estío.

En las hojas,

la savia

huyendo por el ordenado laberinto de sus ríos

en lentas travesías.

Y en el aire el perfume de estiércol y semilla

desvirgando el tiempo de la siembra.

He aspirado

la camisa salada en las axilas de los hombres,

y su olor vuelto honda para acertar la vida.

Simple vida,

gastada y renacida

en el estricto acto del pan horneado.

He librado la aguja que desmonta

las estructuras íntimas de los secretos;

las manos que ensayan la caricia

sobre formas de imaginería.

He pulsado

el corazón frondoso y seco de los hombres.

Manantial espigado de alegría

o arenal in crescendo más allá de sus dunas.

Me ensarté de preguntas

para explicarme.

Percibí los pasos de la envidia

merodeando con sus vapores verdes la luz de la amapola,

los grilletes de fuego del egoísmo

lacerando los miembros de la duda,

el estigma irrevocable de la maldad.

He cenado con las flores del campo

que se visten de fiesta con ingenua hermosura,

y bebido a sorbos pequeños

la leche fresca de lunas incipientes.

Me he dejado desvestir por la lluvia,

y así de pura,

sin más atuendo que mi corazón,

me entregué a las delicias de un sol enardecido.

He mirado un segmento del planeta,

atentamente el brillo de sus caras,

sus aristas filosas, con detenimiento,

y me vi reflejada:

en cada hombre,

en cada vuelo,

en cada nervadura.

LA VARIEDAD COHABITABLE

Con los glóbulos fijos

como volatineros a punto de perder el equilibrio

después de una noche de luces sicodélicas.

Con los párpados arriados

como persianas de una casa

donde habitan los duendes de las pesadillas

y la muerte pequeña.

Con la frente obsedida de tanto recorrer

y quedarse observando

en un caldero hirviendo la serpiente,

el insulto,

una flor,

o la boca de un niño,

con un grito levantándose como mástil sonoro.

Con los brazos abiertos

estrechando el clamor

de una multitud en desconcierto

y los hombros uncidos a la protesta afónica,

en gemelas caracolas retumbando las loas

de tanto feligrés a un dios cualquiera.

Con la mano acogiendo en su regazo

un fruto

sin avideces clavadas en su pulpa,

y ese desarenarse de los días

entre los dedos apretados.

Con la vergüenza,

el amor,

o la comedia,

meticulosamente guardados bajo las uñas pintadas.

Con las piernas erectas sobre el talón valiente,

ataviadas con túnicas de aire,

y los pies en el barro,

y los muslos

más allá de su propio vértice

enterrados.

Con el cuerpo intimidado

por variolocas tentaciones,

y alivianado,

al fin,

por la desesperanza.

Con el ombligo en flor

como boca oferente para sorber los besos

y los senos manando la leche luminosa

de un tazón que se quiebra.

Con el pulso izado a la deriva

para que lo flameen las tropillas del tiempo.

La ilusión como banderín deshilachado

y ese fúlgido instante que aúpa el pensamiento.

Con una brasa entre las líneas de las manos,

amojonadardiendo sobre el itinerario de la soledad

-al cabo de los ciclos- compañera.

Con mi destino de islote acantilado

desprendiéndose en duplicadas mariposas

hacia la sabía penetración de la ignorancia

o la aguda incisión del desconocimiento:

me detengo,

                    atónita,

ante la variedad cohabitable,

frente a las incontables aristas del poliedro.

HAN TALADO LOS ÁRBOLES

Han talado los árboles

limpiando con mugre

las huellas del perfume,

cercenado las notas de un violín emplumado,

inmensamente frágiles,

profundamente puras.

¿Dónde está la matriz,

la médula olorosa,

el lejano reverso de la próxima siega?

El jadeo de las gramillas al pie del alto tronco

han perturbado

el pulmón de la selva con su aliento de nidos.

Ni siquiera las aguas fluyen libres.

Eructos de petróleo retardan la corriente

con sus multiprosaicos desperdicios.

¿Dónde viven los peces

cuando se herrumbra el lecho

de su salto o su sueño?

El aire,

sin rastros de metamorfosis lepidópteras,

se ha vuelto una opaca transparencia.

Sin el dorado ronroneo del abejorro

no es más que una memoria de polietileno.

Malograron los partos de la espiga

y la risa pascual de las guayabas

que mordisqueban las mañaneras lenguas del sol

        con sus dientes rosados.

Han...

Entretanto nos damos

atracones de nada.

QUEJA DEL HOMBRE INVADIDO

¿De qué paraje vienen?

¿De qué lugar sin nombre?

Sin nombre para mí que diferencio

los mínimos matices audibles de la selva.

¿De qué lugar,

urgidos,

descienden,

de qué sepulcro?

¿Qué incógnita visión desfasada de las estaciones

los trajo,

obsedidos por el parloteo del viento

y las ráfagas de verdes gargantas alborotadas

entre el follaje?

Trayendo cosas para mí,

se acercan.

Para mí,

sin nombre para ellos.

Avanzan no se sabe de dónde,

no se sabe.

Sobre la tierna huella del venado,

tras las lonjas de noche que arropan la intemperie,

remontando incógnitas fluviales con sones circulares.

Lanzas entrejuntas golpetean el tambor tirante de la tierra,

                                  lanzas entrejuntas.

De repente se aglutinan

y los siento,

como escapados de la cápsula lunar de las crisálidas,

desde los vaticinios que nos legó la frente agorera de los

          videntes

hasta el lado oculto de las tormentas.

Por la ranura del relámpago,

como aguaceros de fuego,

vienen

deteniéndose,

atravesando la quieta floración de las siembras,

el dorado confesional de las colmenas,

la entreclara profanación del monte.

Como fantasmas de carne nos invaden los ojos.

Con objetos sin señas deslumbran

la obstinada ingenuidad del descubrimiento.

Lanzas entrejuntas golpetean el tambor tirante de la tierra,

                                 lanzas entrejuntas.

Se entreveran,

se contentan,

se alucinan de sombra.

Desposeído de la gran fogata,

y desgajado,

los miro.

Una luna de sangre gotea sobre la germinación de la

        aurora.

Y en los dientes las pulpas de jugos promisorios.

Y en la lengua el agudo picor de las cañas.

Como emisarios de súbito instaurados

dentro del perímetro de la mirada,

se avecinan.

Y recibiré presentes que no espero.

Desde mi asombro codiciaré esos presentes

madurados en la matriz de la desesperanza.

Con alegría los recibiré,

prevalido por las muletas de una confianza desflorada.

Lanzas entrejuntas golpetean el tambor tirante de la tierra,

                         lanzas entrejuntas.

Partiré con agobio,

para permanecer en el centro de interminables distancias

        marginales,

más allá de la puesta de los dioses.

De lejos atisbaré su ajetreo

y, desde los campamentos recientemente saciados,

me llegarán voces

cuyo sonido no reconocerán mis ojos.

Comprenderé que no entiendo.

Algo fuera de mí

respirará con la fuerza del desconocimiento.

Los ídolos que cuidaron mi infancia se quedarán sin

          rostro

en el mismísimo vértigo de sus orígenes.

Desheredado de mi canto:

escucharé al extranjero.

Conoceré el exilio.

ZAPATITO VACÍO

                                                                                 A las víctimas niñas del Holocausto.

Dentro de un cubo transparente

(Museo del Holocausto)

un zapatito vacío.

Cuero blando o burdo lienzo

impregnado del abultado recuerdo de los dedos.

Inerme

y un tanto anonadado

y, por detrás, gastado.

Lleva manchas de campo ensombrecido,

corridas a un balón de trapo

y un olor que penetra por los ojos.

Como único botín:

atesorado.

Desde su cavidad la carne niña

por viles chimeneas llovió al cielo;

desplomó su inocencia a las estrellas;

avergonzó a la luz,

pacientemente, hediendo.

DEL FUEGO AL FUEGO

- I -

Nacimiento del fuego

Yo, acantilado,

memoria del mundo,

ojos del mundo, conciencia de.

Acuclillada me llega la imagen de un cuerpo encorvado

sobre una paciente frotación de ramas que se obstinan

         entre los dedos torpes.

El ojo se concentra en algo inexistente,

aún ignorado,

intuido quizás, imaginado.

Mudo quehacer a tientas repetido.

Certeza alucinada bajo el desarropado claror de la noche.

El impulso de inventar el cerco contra el miedo plural

desde antes de la vida

te gobierna

el recuerdo de lo inédito

escrito en la memoria de tus predecesores.

Desde algún corredor del universo

te desvelan anuncios

incendiando la penumbra de tu corazón.

Y desde un filón de tiempo,

que no coincide contigo,

te asedia

el roce de tus propios pasos

envasados en otros cuerpos.

El equívoco de existir para la nada,

sin tú saberlo,

te repugna.

Y esa angustia de ser

mantendrá tu paciencia sometida;

esplenderá en tu frente

la terquedad del descubrimiento;

parirá la llama

que cambió la marcha de tu género.

- II -

Hiroshima

Yo, acantilado,

memoria del mundo,

ojos del mundo,

conciencia de los otros,

                                     deletreo

los balbuceos de la rama

reverdecidos dentro de la desnuda claridad,

la seca impertinencia del estiércol,

los cómplices aromas de la calle.

Hay calma y bulle la vida.

La sangre madurando en contingencias corrientes,

el beso distraído,

el café atento.

Un niño llora,

y cuelgan de un alambre tres corpiños.

En la garganta de los pájaros la partitura del verano,

y en la intimidad del lecho

la curva tensa del deseo.

De pronto, un fuego fatuo voltea las caras

hacia la imprevista locura de la luz.

Con sorpresa se carbonizan los rastros de la alegría

y la tristeza.

Para todos igual se inmola el tiempo.

Los árboles no son más que fantasmas de ceniza

mínimamente suspensos en su forma.

Con sus frutos destituidos de la naturaleza

desfallecen de súbito en la nada.

Ojos,

con la noche desplomada definitivamente frente a la

           mirada,

hurgando en el inventario de las cosas

la imagen pura.

Carnes que se retractan,

gritos,

llanto,

dilapidadas arcas de la vida.

Una flor gigantesca abre sus pétalos de fuego

hacia las nubes en desconcierto.

Los peces arden en aguas sentenciadas,

y el mar,

desde su vientre vencido,

escupe la obstinación de sus mareas.

Yo, acantilado,

dolido de recuerdos

                               y abrasado,

contemplo:

una lejana frotación de ramitas en la aurora.

MATAR, MATAR ES LA CONSIGNA

- I -

Fogatas crepitan en el horizonte.

Empañando el horizonte levantan sus brazos de fuego

y claman, claman,

cerca lejos,

tiznando el desmemoriado lapislázuli del cielo.

Salpicado de esquirlas lo envuelven con densas mortajas.

Negras fauces de giganteirafiera

se abren por todas partes.

Engullen el temblor de la lágrima,

el grito quebrado de un niño.

Negras fauces se tragan a todos los hombres.

Sólo fragor y muerte más acá del horizonte.

El puñal

(¿qué puñal?)

en el fondo de la arteria

escarba y escarba,

separando el último pétalo.

Que no quede ni uno reincidente.

Clava,

clava hondo que aún hay vida.

Impenitente vida, cantavida.

Clava.

Que no sucumba la impiedad.

Matar, matar es la consigna.

- II -

Bendito sea el puñal que mata de uno en uno.

El sueño del soldado

con la carabina sobre el pecho,

como si se hubiera dormido más acá de la muerte.

Bendito sea el puñal

que no lleva en la lengua

hongos gigantescos de congoja.

Daba tiempo a llorar,

y alguna esperanza.

- III -

Las fauces de los negros designios

se tragan el aliento de los hombres,

la esperanza vital de un ser cualquiera.

¿Quién lleva la matanza montada sobre los hombros?

¿Quién carga a cuestas sin sigilo

el féretro definitivo de la luz?

Siniestra voluntad de un poderoso

o multitud de varios.

La cantidad es un vano detalle.

Total:

siempre se mueren los mismos.

Fogatas crepitan en el horizonte.

Empañando la distancia vertilínea

con sus brazos de fuego

claman, claman.

- III -

TRANSFIGURACIÓN

Las olas del mar

-labios del planeta-

se yerguen creciendo en orgasmos de espuma.

Doncella otra vez,

desde la piedra,

con toda mi historia disuelta en el olvido.

Ni alegrías me viven,

ni me ensucian las culpas.

Transfigurada voy,

flotando,

a merced de la libertad,

y a contracorriente.

Un ramito de señas personales

se lleva mi identidad,

lejos,

aquí mismo,

sobre el reflejo del agua.

No tengo cuerpo,

y me arde

la luminosa carne trascendida.

En el nácar saltado de las uñas

alguien bebe con lentos besos

la geografía total del universo.

Los labios del mar

-olas del planeta-

se yerguen creciendo en orgasmos de espuma.

MUJER

Mi aparente,

vulnerable,

ambigua rigidez se distiende,

comienza a crecer liberando los brazos.

Desde un cráneo,

que puede ser el mío,

una mata violácea se entrega en indolencia

a las volubles contradicciones del viento.

Tonalidad azul

recostada y desnuda sobre una sábana fría

colgada de las puntas de una estrella.

Mujer.

Mujer de niebla sobre un túmulo ciego.

Abandonada de hombre

como un altar hastiado de almorzar con los dioses.

Tendida ramazón sus nervaduras,

la curva simple

de su cuerpo al sereno.

Una red de tristeza echada boca arriba

bajo los multiformes ojos de la vigilia.

Mujer azul para el olvido.

Todo su torso

un único pezón hambriento de ternura.

Cabellera enredada en los labios

que destrenzan las palabras secretas.

Mujer verdiazul desposeída.

Con la risa prendida en las sandalias

dejadas a las costas del insomnio,

la réplica

o el vértigo.

Verde absoluto verde el de su frente.

Verde naranja ardiéndole en las órbitas

fustigadas por visiones

en largos plenilunios llorados desde abajo.

Naranja, roja, incandescente.

Cuenco de sed antigua entre sus muslos.

Acida pulpa abierta para el beso jugoso.

Rabioso precipicio del deseo.

Negra mujer.

Larga negrura

bajo las enharinadas sombras de la luna;

iluminada toda de penumbra;

comida enteramente por la noche

que despierta la hidra en sus nidales.

DESDE MI SUEÑO TE ESCUCHO

En tu centro palpito.

Prisionera de ti, casi cubierta.

Adolorida por la incesante instigación de tus mareas,

y dentro de mi pétrea soledad

habitada.

Incapaz de revelarte los tumultos

de mi varado corazón

y pronta,

sin embargo, a la vendimia.

Tambaleante tal vez el tímido temblor de la ternura,

mas no del todo derribado.

Más bien desguarecida,

y ciertamente agónica.

Ni tan huérfana de pájaros

como para olvidar la vida,

ni tan ultrajada de ausencias

que no recuerde.

No tanto sitiada como herida,

quizás cicatrizada,

pero pendiendo del párpado el brillo austero.

Desde mi sueño te escucho,

caracola gigante que resuena.

AISLAMIENTO

Enquistado dentro de la piedra,

mi corazón surgente.

A través de un arenal sin perímetro

deambulan mis despojos insulares,

la fiebre abominable de,

la roja llama del amor,

la inconfesada mordedura del desaliento.

El hermetismo sitia la lengua,

la espalda recostada en el diván,

el vapor del café compañero.

¿Cómo salirme de este cerco

para hurgar con temeroso pie

el desfiladero de los otros?

¿Cómo zafarse del miedo

para pensarme entera?

La anestésica práctica de argumentar

me lleva a un juego de palabras

que me inventa.

No soy real.

Alguien quizás me está diciendo.

Tan sólo de palabras mi esqueleto,

mi reincidente contorno

y sus acentos.

El agobio de fingir nos transfigura.

Nos puso a traficar con la sonrisa devaluada

de un llanto en quiebra.

¿Dónde comienza esta certeza de desconocerme?

Todo sucede sin que lo sepa el viento,

mi espejo,

los demás.

Un fantasma perverso lleva mi nombre.

Desprejuiciado,

el sol

se ha quedado mirando

este frío malsano que me recorre.

Rebota contra mi fuego

sin penetrarme.

Algo se acurruca en mí:

un grito que busca la almohada

para reincidir en el sollozo.

Sólo el mar se aviene a la caricia

con su fuerza deshecha.

Irrepetiblemente se repite,

y en esa pulsación me glorifica.

OÍR

Oír la voz de la memoria

repasando las imágenes de este catálogo milenario.

Comer de a poco el fruto del conocimiento

y resplandecer,

por obra y gracia de esa ingestión luminosa.

Ardua tarea dentro de una campana de silencio.

Y en esa profundidad:

el humo del café,

el sudor fraternal,

los suntuosos jugos del beso.

MARIPOSA ENCENDIDA

 ⁽¹⁾

Un manchón me contiene

y me desborda.

Anula mi memoria

mientras progreso hacia mi principio,

nueva,

y totalmente acumulada.

La respiración entre los puños apretados

y detrás de los párpados un sol negro.

Me pienso.

Soy un delirio en los ojos de algún vidente

que desde siglos fustiga mi sueño.

Tendré que empezar por desvestirme de negrura;

hebra por hebra,

destejer la oscuridad que me acorrala.

Y así,

lentamente,

deshaciendo la tela de mi duelo,

dejar filtrar entre la trama las imágenes claras.

Es curioso,

las puedo ver sobre el manchón creciendo:

un cajón sin perilla para lágrimas antiguas;

para las que vendrán sin anunciarse promediando la

vida,

otro pequeño;

los poemas no escritos en una gaveta con llave

y, a la izquierda,

un ancho estante donde apilonar recuerdos.

Una o dos divisiones

para las aceptaciones irrevocables;

un clavo en la pared donde colgar mis locos anhelos,

y en el fondo de un ropero viejo: