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LOURDES ESPÍNOLA

  AVES MIGRATORIAS e IN MEMORIAM - Poesías de LOURDES ESPÍNOLA


AVES MIGRATORIAS e IN MEMORIAM - Poesías de LOURDES ESPÍNOLA
AVES MIGRATORIAS e IN MEMORIAM

Poesías de LOURDES ESPÍNOLA

 
 
 
AVES MIGRATORIAS
 
Nuestro amor es un ave migratoria
 
se traslada a extraños territorios,
 
abismales, profundos y desnudos,
 
se anida en grávidos crepúsculos
 
o toma la forma de la luna.
 
Nuestro universo es pendular,
 
todo lo abarca:
 
los paisajes secretos y otras biografías,
 
las vigilias y los mediodías.
 
El cielo es la cúpula y la cópula
 
de este amor inmigrante
 
que solo conoce un hogar:
 
en nuestras manos.
 
Pero tiene un destino: permanece.

 
 



IN MEMORIAM

Sor Juana Inés de la Cruz

Y ser y no.
 
Ser mujer,
 
con manuscritos de internas visiones
 
nombrando la experiencia.
 
Traduces lenguas de tragedia,
 
mujer abriéndose
 
como ostraque lleva
 
su cárcel por dentro.
 
El resto: soledad,
 
verbo y polvo
 
masticando los años.

 
 
Repetición de ademanes, miradas o palabras.
 
Con defensas en alto,
 
con mis viejas trampas
 
(acechos que creía ya dormidos).
 
Tus ojos, lengua de Eros,
 
con su llama verde apenas contenida.
 
Vienes rompiendo las murallas
 
de tímpanos vacíos
 
en las interminables venas del insomnio.

 
 
Estabas y no estás:
 
ni mis amores,
 
ni el feroz arañazo del recuerdo
 
te atrapó con tal fuerza y te retuvo.
 
Ni el hallazgo
 
de calladas memorias vegetales,
 
ni las piedras
 
calientes y redondas.
 
Ni el asombro del árbol orgulloso
 
mostrando
 
verdes frutos,
 
flores,
 
pistilos y raíces.
 
Nada.
 
Caminé avergonzada,
 
Casi como desnuda,
 
Con mejillascon párpados,
 
Con pestañas,
 
con lágrimas.

 
 
Esclava de caprichos de tu verbo
 
mordiendo las arterias:
 
me penetras,
 
me curas,
 
me sojuzgas.
 
Fiel, triste, sombra a mi costado,
 
me cortas con tu filo;
 
me sangras
 
y modelas.
 
Sólo necesito tu venenoso beso, Poesía:
 
el aire está de más
 
cuando te tengo.

 
 
Como tierra maldita,
 
el centro de tu útero.
 
Como interminables esclavos
 
sin valor de mercado:
 
mujeres
 
pasan a otras manos,
 
pero nunca las suyas
 
aprisionarán su propio destino.

 
 
Tanto tiempo jugando a tus trampas,
 
tretas y vestiduras.
 
Te he mirado, Poesía, en ese instante,

justo antes de que tú me atrapes.

Despacio me seduces;
 
ni siquiera mi hombre se dio cuenta
 
que me envenenas
 
y me llevas traicionera
 
hasta el nunca más
 
de mi propio deseo.

 
Registro: Julio 2010.
 
.

 

 

 

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