UN DELATOR PIENSA y CANCIÓN PARA LOS ABUELOS
Poesías de: RICARDO DE LA VEGA
UN DELATOR PIENSA
Puede que abras o
cierres alguna puerta.
Puede que tus pasos
dibujen prontamente,
huellas, en la noche.
Se hace tarde te dices,
desde una ventana te saluda tu hijo,
él, no puede imaginar nada.
En un zaguán se duerme un perro
y en los focos, mariposas ciegas, giran.
No, no hace frío.
Un cigarrillo juega en tu boca.
Casi te veo:
acaso silbes.
Acaso rías al pensar que tu mujer está
celosa. "Estas no son horas
para ver un amigo", te dijo al salir.
Acaso pienses que la noche
es sólo una excusa
que me dicta el miedo.
Acaso tengas miedo.
Más hay en el cielo una quietud extraña,
un silencio extraño.
Das vuelta una esquina,
cruzas la calle.
Ya no sabes la hora.
Ya no sabes qué pasará mañana.
No sabes que el silencio es una trampa
que la libertad es una eterna trampa
que los puñetazos pueden más que la palabra
pueden más que el amor
pueden más que mis sueños.
Hermano, no sabes
que tus pasos
miden el tiempo de los que te esperan
de los que sabiamente tejen
mi piel golpe a golpe.
No sabes que han rodeado la cuadra,
no sabes, ni siquiera piensas
que a pesar de las cosas que compartimos juntos
que a pesar de todo
que a pesar de todo
yo
te delato.
(De: Poesía-Taller, 1982)
CANCIÓN PARA LOS ABUELOS
No sé de sus caras.
No conozco el color de sus ojos
ni la caricia de sus manos
Nadie me dijo sus nombres.
Tendré que inventarlos:
Abuelo se llamará Pedro
y Abuela quizás, Sofía.
Tendré también que inventar una historia:
Un día,
una mirada,
o simplemente unas voces
que no me llegan desde la ventana.
Oh Abuelos,
nadie me dijo como eran ustedes
cuando se reían.
Cuando pensaban en la lejana
luna de la patria. Luna casi una lágrima.
O cuando Abuela sin querer dejaba
que los chicos tejieran en su pelo.
Yo hubiera querido
Abuelos, caminar junto a Ustedes.
Traerles el pan o el diario los domingos.
Traerles un poco de lluvia
o mi silencio.
Abuelos de mi elemental noción de la distancia:
no vale nada pensarlos ahora.
De nada sirve buscar en la casa
sus voces o pisadas. Porque el Tiempo
sabe que no podré imaginar nada:
Ni un sol, un día nuevo o una mirada.
(De: Poesía Itinerante, 1984)
.
Autora: TERESA MÉNDEZ-FAITH
Intercontinental Editora, 1995
Asunción-Paraguay, 362 páginas
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