WILLIAM BAECKER (+)

Nacimiento:

Porto Murtinho, Brasil

4 de Junio de 1943

Fallecimiento:

Paraguay

22 de Noviembre de 2022

ERA SIMPLE CARIÑO: POEMAS, 1995 - Poemario de WILLIAM BAECKER

ERA SIMPLE CARIÑO: POEMAS

Poemario de WILLIAM BAECKER

Edición digital: Alicante

Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes, 2002

N. sobre edición original:

Edición digital basada en la de [Asunción (Paraguay],

[Ediciones y Arte, editora], [1995].

ÍNDICE del poemario ERA UN SIMPLE CARIÑO en la BIBLIOTECA VIRTUAL MIGUEL DE CERVANTES

Era un simple cariño

De pronto puede arder

Quiero hacerte

Esas cosas tan ciertas

Cuando quiero decirte

Eso es todo

Todo puede acabar

Algo perdura

Callémonos

Cómo quiero llamarme

Quiero nacer de ti

Es probable

En un ajado cuaderno

Perseguidor de besos

Fue un juego sin final

Y al final de las cosas

Cuando regrese

Cuando pasen las horas

ERA UN SIMPLE CARIÑO

	Era un simple cariño,
	un aroma lejano de otros nombres
	que a veces repetía sin quererlo;
	la clara certidumbre de un afecto
	que acaso me endulzaba la tristeza;
	un dormido volcán que se acostaba
	diariamente conmigo.

	Y sucedió que un día
	giraron los relojes a la inversa:
	eclosionó el volcán y aquel cariño
	murió de tanto arder como rescoldo

	para nacer de fuego
	enteramente tuyo.

DE PRONTO PUEDE ARDER


	Tengo miedo de verme en las calladas
	estrellas de tus ojos;
	me asustas cuando juegas
	con palabras sutiles;
	tengo miedo
	de sentarme a tu lado,
	de hablarte por teléfono,
	de hacerte un comentario
	sobre cualquier tontera.
	Tengo miedo de todo:
	de pronto puede arder el corazón
	y puede el corazón
	morir de amor.

QUIERO HACERTE

	Quiero hacerte de agua,
	de pan recién cocido,
	de luciérnaga,

	para saciar mi sed,
	besar tu piel,

	vivir, ¡al fin! con luces en los ojos.

ESAS COSAS TAN CIERTAS

	Despreocúpate:
	Así somos
	los que a veces decimos con palabras
	esas cosas tan ciertas
	que no tienen palabras.

	Por ejemplo:
	sé que a veces quisieras adorarme
	como a un dios,
	como te adoro a ti, pero te callas
	porque es tan elocuente tu silencio
	que prefieres callarte y yo decirte

	esas cosas tan ciertas
	que no tienen palabras.

CUANDO QUIERO DECIRTE

	Yo sé que lo presientes:
	por algo,
	cuando tiembla mi voz,
	se te incendian los ojos.

	¡Qué dicha tan amarga
	no poder explicarte lo que siento

	cuando quiero decirte
	que te quiero!

ESO ES TODO


	Eso es todo:
	sólo tus pies descalzos,
	las alas de tus manos en mi espalda,
	tu diástole latiendo
	sobre mi pecho ardiente,
	y entre bosques umbríos
	la dulce soledad
	donde sacio mi sed de fantasías.

TODO PUEDE ACABAR


	Todo puede acabar en un instante:
	mi soledad, la tuya,
	la luz del sol meciéndose en tus ojos,
	meciéndose en mis ojos
	tu soledad, la mía,
	para nacer relámpagos con rosas.
	Todo puede acabar,
	nunca el amor, mi amor.

ALGO PERDURA

	Algo perdura
	de lo que fue y no fuimos:

	de lo que fue quedaron,
	como brasas ardientes, las palabras:
	fantasmas de cariños
	que no se eternizaron,
	memorias
	que golpearán las puertas del recuerdo.

	¡Quedaron tantas cosas
	que no pueden caber
	en una lágrima!

	De lo que fue, ya sabes.

	Y de lo que no fuimos
	no es preciso soñar para saberlo:

	la plenitud
	de un tiempo tuyo y mío.

CALLÉMONOS

	Callémonos,
	antes que una palabra
	prefiero
	el dolor del silencio.

	Dejemos que los días
	purifiquen el fuego que iniciamos:
	aquellas dulces brasas,
	crepitar de ternuras,
	ardor,
	fogata,
	un instante de luz,

	¡de amor, al fin,
	en llamarada!

CÓMO QUIERO LLAMARME

	Si alguien alguna vez, me preguntase
	qué otro nombre
	pondría a la alborada, a la rosa,
	a una dulce caricia,
	a una almohada empapada
	de enamoradas lágrimas,
	a un incendio,
	le pondría tu nombre.

	Si tuviese
	que llamarle al silencio
	con otro nombre
	mi nombre llevaría.

	¡Cómo quiero llamarme
	como te llamas!

QUIERO NACER DE TI

	Estoy buscando imágenes distintas,
	otros tipos de signos, de palabras,
	para volver a ser en ellos
	aquel que fui:
	un tiempo de memorias,
	el inocente niño que te ama.

	Y así, con la pureza
	del que quiere ser tuyo sin quererlo,
	quiero nacer de ti todos los días,
	besarte desde adentro,
	beber el zumo fresco de tu aroma

	y dejado a tu suerte
	ser un papel con signos sólo tuyos.

ES PROBABLE

	Es probable
	que, transcurrido el tiempo,
	regreses, como el agua,
	peinándome las canas del olvido.

	No seremos, entonces, los relámpagos
	ni las brasas que fuimos
	sino una triste lágrima sin cauce;

	un cauce, sin olvidos, de tristezas.

EN UN AJADO CUADERNO

	Lo poco que me queda
	-si es que me queda algo todavía-
	es todo tuyo:

	los libros, dos retratos,
	una lámpara antigua,
	un vaso de licor junto a una pipa,
	sandalias para el viento,
	algunas sombras
	de los que se decían mis amigos
	y un joyero
	al que quiero lo cuides:
	no hay tesoros en él;
	sólo un monte de sueños.

	Y nada más.

	¡Ah, casi me olvido!

	Hay,
	en un ajado cuaderno,
	un incendio de versos
	con tu nombre.

PERSEGUIDOR DE BESOS

	Tus sandalias al viento;
	al viento
	tu pelo largo y rubio,
	tus senos,
	tus pequeñas, dulces, manos...

	Al viento
	tus ojos míos siempre,
	tus secretos -los míos-
	que los dejas al viento.

	Al viento,
	ardiendo en llamaradas,
	tu corazón y el mío,
	mi desnudez, la tuya,
	y en tus labios
	-los míos-
	perseguidor de besos y esperanzas

	sin cesar
	¡el viento!

FUE UN JUEGO SIN FINAL

	No fueron los violines
	ni los ópalos tristes de tus ojos:
	fueron sólo sus manos
	asidas a las mías
	y el jazmín de su cuerpo
	que se quedó en la alcoba.

	Después,
	un rictus de cansancio
	que amaneció en mi espejo.

	(Un otro desencuentro
	-pensé-
	en este loco ajedrez
	de estar viviendo)

	No fueron los violines
	ni sus manos.

Fue un juego sin final.

Y AL FINAL DE LAS COSAS

	Y al final de las cosas,
	yo soy un hombre triste, lo confieso:
	no me conmueve nada:
	ni el beso de llegada que me diste
	ni el beso de partida que olvidaste.

	Y así, con los olvidos,
	de pronto se te fueron los abrazos

	y a mí se me escaparon,
	como palomas blancas,
	las palabras.

CUANDO REGRESE


	Cuando regrese el sol
	-si es que se fue-
	me acordaré de ti.

CUANDO PASEN LAS HORAS

A Martín Palacios

	Cuando pasen las horas,
	cuando pasen
	los días, y los meses, y los años,
	y varias primaveras,
	y algún otoño nos encuentre hablando
	de cosas tan triviales
	como el tiempo,