FA CLAES EL UNIVERSO DESCONOCIDO

 Por DELFINA ACOSTA

Fa Claes no es un poeta muy conocido por estos lares. Sucede que él vive en Brujas, Bélgica, y que sus obras están escritas en holandés.

El idioma, que es ya en sí una cuestión cultural limitante, separa a los poetas unos de otros, dificultando la difusión de las obras.

Entonces ocurre que a los vates americanos no se los lee en Europa, por ejemplo. Es más aún, en América del Sur, muchos escritores pasan por desconocidos totales en el resto del mundo, y en España, lo cual vuelve la situación de la poesía muy penosa.   

Sin embargo, cuando el poeta tiene una obra de peso, nosotros, los que trabajamos en los medios de comunicación, debemos hacer lo posible para que su voz llegue a los lectores. En mi caso, es mi pretensión, acercar, arrimar al lector, a través de esta página, la obra Invierno, de Fa Claes, escrita en español.   

Su poemario, que es una conquista de su intelecto inclinado a la reflexión, a la búsqueda permanente de la verdadera historia de las nimiedades y las epopeyas, fue traducido del holandés al habla hispana por el mismo autor, siendo el texto en español revisado por el poeta español Francisco Álvarez Velasco.   

Inteligente, pensador consumado, hombre de un solo discurso, es natural que Fa Claes se dé a pensar en sus momentos de lucidez admirable en torno a las ideas que tienen relación con la presencia (¿inexplicable?) del hombre sobre la faz de la Tierra.   

"¿Qué hace el hombre en la vida?"; esa es una de las interrogaciones supremas que se plantea a sí mismo, a través de sus versos intelectuales, Claes. Sí, el término intelectual le queda bien a su escritura donde se rechaza todo pensamiento que no suponga un desafío para la mente humana.   

Él escribe que lo inmenso, o sea, aquello que está girando en el universo, y lo que vive maravillosa o monstruosamente a través de la naturaleza; es natural que se escape de nuestro entendimiento muy limitado. Y tiene razón.   

No podemos tomar apunte del Planeta. ¿Por qué? Porque todo cuanto en él, para vicio del absurdo, intenta hacerse comprender, con fuerza incomprensible, se nos niega. Es decir, que se nos niega a los simples, a los comunes, a los seres de ideas llanas y movedizas.   

Es grande el desafío del poemario Invierno.   
   
Claro que Invierno se mantiene en pie por sus propios méritos, y esa sucesión de miradas escrutadoras, miradas que buscan alguna razón, alguna lógica, para comprender, aunque sea mínimamente, el sentido del universo tan hermoso como horrible.   

El autor es un luchador que desafía también a los prejuicios.   

Tantas cosas, tantas revelaciones que podrían significar un alimento natural para el alma, las dejamos pasar por alto, pues estamos metidos dentro de una caparazón de prejuicios. Es más, el miedo, muchas veces, a perder la paz interior, nos lleva a esquivar el planteamiento del drama del mundo y su interior tan absurdo como bello.   

Fa pretende que cada individuo consiga averiguar si lo contrario de lo que afirma, tan resueltamente, no sería, acaso, la verdad.   

Ciertamente, nadie es dueño de la verdad. No digo nada nuevo.   
  
Pero él es dueño de un permanente pensamiento interrogatorio, y eso lo sitúa en un nivel de preferencia en relación con los demás. Sí que piensa y analiza y busca la faz de los elementos más escondidos el poeta de "Brujas".   

Esa ardua tarea de pensar alimenta las mejores brasas del espíritu del poeta, que es doctor en Lenguas Germánicas.   
   
Cierto es que la filosofía es una parte, diría yo una costilla, de su ser.   

Todo lo somete a la ley del pensamiento, Fa Claes. Y su pensamiento es un rastreador de la realidad, aun la más miserable o la que más hermosamente se presenta ante los ojos del ser humano.   
   
Su concepto sobre la poesía es peculiar:   

Sabemos que en el mundo hay las dos facetas: el lado de la belleza y la humanidad, y el lado de la negación de estos valores. Para mí, la poesía es el intento extremo para suplicar a los otros que se rindan ante la intensa grandeza de la belleza, de la humanidad. Por eso, una gran melancolía y un gran dolor se manifiestan en las obras maestras de poesía, a causa de la profunda súplica que expresan, sabiendo que su afán tiende a lo infinito, a lo imposible: la misión de construir o reconstruir el paraíso de la perfección.   
  
El autor dirige el siguiente espacio:
http://home.euphonynet.be/literatuur/Invierno.htm

Diferencia

Vemos el sol girar alrededor de la tierra;   
pero eso no es el caso,   
giramos alrededor del sol.   

Pensamos el espacio tal una gran caja vacía   
en que brotamos y crecemos;   
pero eso no es el caso:   
el espacio crece.   

Pensamos el tiempo tal una magnitud existente,   
una regla graduada deslizándose   
desde el mañana, cruzando el ahora hasta el ayer;   
pero eso no es el caso:   
el tiempo crece con el espacio espacio-tiempo.   

Pensamos el mundo un universo invariable   
que, inmóvil, se ha quedado estático   
con todas sus bolitas esféricas en su precisa posición,   
todo un árbol de Navidad, y no puede romperse nunca;   
pero eso no es el caso:   
todo torna y vuela y choca y estalla.   

Pensamos a Dios un padre amable   
que no deja que un gorrión se caiga del tejado,   
un perfecto que crea perfecciones, un omnipotente   
cuya omnipotencia se manifiesta en sus criaturas,   
un existente que existe fuera de todo lo existente;   
pero eso no es el caso:   
un cubo esférico no puede existir.   

Pensábamos que Rijmenam   
era diferente,   
pero eso no es el caso:   
no porque no sea un océano,   
no porque no sepa lo que es montaña,   
no porque no sea una isla,   
no porque no sea inhabitable,   
no porque no sea polo,   
no porque no sea ecuador;   
pero sí porque son todos quarks   
y todos leptones   
desde todos los tiempos y antes de eso   
en todo espacio y al lado de eso.   

Amigos, somos.   

Pero quién sabe la diferencia.   

Fa Claes

Leda

¡Antes de todo, gloria a ti, Leda!   
Tu dulce vientre cubrió de seda   
el Dios. ¡Miel y oro sobre la brisa!   
Rubén Darío

Lenguas de fuego   
calcinaron   
las flores rojas de la carne.   
Era la primera noche del mundo.   

Soñabas   
con la muerte blanca   
del cisne que navega tu sangre   
cuando un dios malicioso   
te abandonó al silencio   
para sufrir   
el dulce suplicio de mis flores.   

Abraza con amor las plumas   
del lento abanicar nocturno   
y déjame arrullar con mano tierna   
tus palomas morenas.   

Así los dos   
y la luna apagada   
repetiremos los apocalipsis olvidados   
revolcando mundos   
en un eterno rito de amor   
bajo las alas del Cisne.   

Osvaldo González Real  

Fuente: Suplemento Cultural del diario ABC COLOR

Domingo, 13 de Febrero de 2011

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