PASIONES LEVES
Poemario de ESTEBAN D. CELLA
JÓVENES POETAS
Editorial Arandurã
Asunción – Paraguay
Agosto, 2003 (57 páginas)
Agradecimientos a:
Susy Delgado
o por su apoyo y paciencia
Raquel Chaves por su aporte y consejos
Claudia Cella por el dibujo de la portada
Carla Peroni por el diseño de la tapa
Dr. Joel H. Filártiga por su amistad invaluable
a quienes dedicaron su tiempo a enseñarme
y a quienes sin darse cuenta me enseñaron
a esas personas que jamás se olvida
a ese sentimiento que es el arquitecto de nuestras pasiones
UNA VOZ COMO ÉSTA, DE ESTEBAN CELIA
A MANERA DE PRESENTACIÓN
Por Susy Delgado
Una voz que dice “yo estoy oscuro/ consumiéndome a mí mismo...”, “pido una muerte para llevar/ y me la llevo puesta...” Una voz que dice “Esa mujer como una gota/tan hermosa! como un jardín/ doliente/ se me descuelga de los párpados...” es una voz que se lanza con el tono indiscutible de una búsqueda angustiosa pero irrenunciable, temerosa y henchida de ansiedades. Es una voz que se acerca pudorosa, casi tímidamente, pero al mismo tiempo con paso irrefrenable, apasionadamente, a la poesía.
“Casi poesía” llama desde luego, por si acaso, esta voz, a un poema que se desgrana precisamente entre las vacilaciones y las urgencias, entre el temor y la osadía, para gatear desde “las luces apagadas/ doce y veintisiete de la noche...” hasta un verso breve, desnudo y rotundo que llega como quien no quiere la cosa, para hablarnos de “la poesía piel afuera”. Una voz como ésta, que transita sin saberlo, entre la angustia de la soledad y la sabiduría de la soledad, es una voz que presiente el exilio duro de la palabra desnuda. Pero que no puede dejar de pronunciarla, como cuando dice: “lejana se marchita mi locura/ lejana/ lejana/ se vierte”.
Una voz como ésta, que hilvana un vocabulario cuidadoso y esboza una música propia que se mueve entre la caricia y el shock, modula una fina sensualidad que trasgrede los rincones eróticos y empapa todos los espacios de su poesía.
Una voz como ésta, de Esteban Celia, que teme y que ansía, que vacila y estalla, que canta y ruega y sangra, es una voz que está en el camino difícil y fascinante de la poesía. Valga decir, está en el buen camino, aquel que solo acepta una entrega completa.
SOLEDAD PRIMERA
la ventana cerrada
inquieta noche
inicua porcelana
como si nada respirara
tu cuerpo entero respira
y la luz arrebata este lugar
y yo estoy oscuro
consumiéndome a mí mismo
como si el cuerpo
se alimentara
de melancolía
mi cuerpo apenas te respira
y pido una muerte para llevar
y me la llevo puesta
la exquisita soledad
tristísima en su sexo reprimido
me llama y a veces
me toca
el corazón
dulcemente
dedicado a: d u
TE REFUGIAS EN MI PECHO COMO EN UNA CASA
como si la tormenta tronase
en un trecho de piel de mi camisa hacia afuera
mujer de agosto
mujer de estaciones
como un capullo te cierras a lo que el tiempo quiera
porque no quieres que el tiempo nos mida ni nos calcule
déjame medir la distancia de tus pechos a tu vientre
déjame calcular cuántos besos puedo anidar en tu espalda
sin que ella tiemble
mujer de agosto mujer de estaciones
mi hambre y mi sed te evocan como nunca
porque te amo desde mis codos a mi cien
desde mi lengua hasta donde llegue mi aliento
mujer de agosto hasta dónde te evoco?
agosto y estaciones
déjame evocarte hasta donde el tiempo se acabe
y el límite de amor diga basta
EMANCIPACIÓN DEL TIEMPO
dedicado a: d u
porque con ambas manos tiraste
una ráfaga de estrellas
y bañaste tu cadera con ellas
como quien se moja de besos antiguos
y tibios versos
tú te los refregabas en el cuerpo
y fingías no saber lo que hacías
cuanto extraño tu vientre indeciso
cuanto extraño el hablarle al oído
que tú llamabas ombligo
y decirle semi mudo
algún poema de Bécquer
semi dormido hoy te evoco entre paredes
entre cuadros y puertas
entre migajas y las penas
que hoy se vuelven reyerta
adonde fue ese zumbido en mi oído
que me decía cosas
adonde fueron los pies descalzos de niño
y los codos machacados?
adonde la tristeza de un nuevo día
adonde se fue lo nuevo
y adonde el día ?
dedicado a: s. m
ESA MUJER COMO UNA GOTA
tan hermosa! como un jardín
doliente
se me descuelga de los párpados
se me aleja
se me aleja
y no vuelve
esa mujer en silencio
como una lágrima muda
de voces ajenas y trementina
se me hace pura
flota a veces inconsciente
en mi espina
y
en mi vientre
lejana se marchita mi locura
lejana
lejana
se vierte
CREACIÓN DEL AMOR EN UNA MUJER
la ventana desnuda
la luna entrecortada
unos pájaros picoteando no sé qué cosa
el alma se contempla a sí misma
y cree adivinar su edad
con su tacto adivina las fronteras de su cuerpo
el sudor propio
embriagándola como vino
se adivina a sí misma
penetra en sí misma
y la noche ya no llama contempla
una mujer hermosa
hermosa por el sólo hecho de ser mujer
se maravilla como creación propia
y duele en la boca cuando besa
en el vientre cuando nace
en lo blanco tembloroso del tacto
y como un abandono se aleja de sí despierta
contempla se despide
des- sueña amaneciendo mujer
creciendo en un cuerpo que ya no le pertenece
se ha amado por primera vez
la mujer está ante su cuerpo
II
LA TIERRA CALLADA
alguien lame una herida
un hombre bosteza
toda su melancolía
(sobre su piel desnuda
la luna se asombra)
desnuda la herida
posa en ella un movimiento
en un silencio perpetuo
-un silencio perfecto-
el silencio de Dios
ha cerrado los ojos y se quedó dormida
y se quedó despierta
como leyendo poesía
la luna la observa
y yo sólo la miro
llorando su piel acostada
lamentándola perfecta
como toda persona nacida de sí misma
quizá sea estúpido amarla sin tenerla
quizá si sea tonto
oír el silencio blanco
de su cuerpo sus brazos
su- mí herida
CASI POESÍA
(hoy vida mía vida estúpida
hoy que no tengo muerte te me escondes
y me haces imposible
inentendible)
las luces apagadas doce y veintisiete de la noche
la cama así oscura así distante
los ojos perdiéndose en la soledad de sus cuencas
la noche morena liando tus piernas
desnudas imaginarias la sabana arrebatada
el viento que la deja al costado de mi cama
la poesía piel afuera
el alfiler en mi espalda
para que mis ojos te vean
para que mi boca te desee
tienes que hacerte imaginaria
pero ya es tarde tu piel está temblando
mis manos al alejarse se acercan a tus manos
huí de toda creación no quise hacerte posible
tu piel entera fue amada
tu boca sedienta respiro media hora tarde
tus ojos se abrieron y se cerraron tantas veces
que al yo irme pensaste que habías soñado
(pero yo no me fui despertamos)
EL CUERPO ENCERRADO EN SÍ LIBERÁNDOSE DE LOS CUERPOS
la grieta gris de los ojos
la tormenta
yo llevo dos soledades por ojos hambrientos
y mi pena llora mengua
perros que tienen a la noche como carroña oscura
mis ojos son la tormenta mis ojos son la grieta
pero en mí no se liberan los cuerpos reprimiendo
su sexo mis ojos tienen una luminosidad trémula
como la trémula luz de los que están muriendo
(yo quiero que cites mis versos esta noche porque
sé que esta noche los dos moriremos)
no hagas caso vuelve tu boca a la arena
tu vientre a la húmeda, tierra
vuelve tu pecho a las raíces que en mi nadie nace
en mí se separa los polos de la tierra
volviendo a su estado natural
la soledad
que éstos son versos para dejar de existir
MIS 6 PENAS Y TU PARTIDA
a veces te alejas como el viento triste de otoño
y dejas en mis cosas tu presencia
y tu perfume se mezcla con mi sentido vivo
matándolo de ganas
y moribundo te llamo y arrastras seis muertos
y me los pruebas como ropa vieja
yo no quiero el recuerdo si envenena
ni la idea ni el pensamiento si la única manera
de que te quedes es matándote
y sin tu vida no corre la sangre mía
soy un aprendiz de ser humano
y mi cuerpo se tropieza ante
la perfección de la noche sin estrellas
tu mano extendida me toca
y tus penas me alejan del propio ser
tus seis muertos sonrientes me arrastran
me empujan
y hacia donde me; llevan yo no lo sé
MIS MANOS SE HAN IDO
mis ojos he perdido
escribo y a veces finalizo un verso
y es como si finalizara una herida
mi piel se ha ido aunque todavía
recuerdo su piel de flor taciturna
y hoy fue un día más en el exilio
el otoño nos medía como hojas sueltas
la boca de octubre gritaba tu nombre
y sonaba tan triste que me partía en pedazos
y me caía
y caía
como sí odiándote lograra
soportar la caída
te llamé desesperadamente como una hoja suelta
pero desperté sangrando y al tacto la herida
era demasiado profunda
supe que ya no viviría
me pegué al piso y lloré amargamente
alguien al pasar dijo
que con el sol de octubre
muerto en el suelo yo cambiaba de color
SE HA VUELTO RETRAÍDA OSCURA
tu imagen en las cosas
y algo que no es poesía me hace sentir
el miedo de no recordarte
ese miedo que recoge cosas y que
al devolverlas ya no recuerdas el nombre
exacto que tenían
quizás te llamabas melancolía
quizás yo no sabría
tal vez te llamabas remordimiento
en las cosas en su sombra morena
y en las puertas cerradas y en las paredes que
hablan
te has vuelto retraída
sobre las fotos la cama y en mi tristeza
tú que me olvidas
yo que te recuerdo todavía!!
COMO UN POEMA SIN TERMINAR SON MIS MANOS
aun cuajadas por la sangre a medio hacer
y me detengo para latir espero trago aire
pero el aire golpea mis sentidos
como una palabra a medio decir
te necesito se escucha en el aire como un lamento
y es solo mi voz que masculla sin parar
en una bandada de olvido te divido
en un llanto impalpable
pero yo no grite tu nombre! solo tengo media voz
yo no lo grite si no tengo labios!
que la huida sea un decir hay si pudiera!
si supiera decir cuánto me duele!
como un poema sin terminar son mis manos
como la distancia sin distancia estas
al otro lado de la cama en la lejanía más virgen que existe
y yo no te conozco lo reconozco si te conozco
aunque quiera morir no estoy viviendo
conque me acerques tus labios me divido
en trescientos setenta versos ilegibles
TE ESCRIBO PARA QUE YA NO ESTÉS TAN TRISTE
para la ropa que te falta
y la piel
que te viste
te escribo a ti mujer
desde la soledad de tus brazos
desde la soledad de tus piernas
y tu regazo
te escribo encerrado en mi armario
olvidando los recuerdos
que no se hicieron para olvidar
te escribo y no estés triste no quiero
imitar a las casas vacías
ni a los floreros sin flores
mejor déjame ser el que esté triste
déjame ser el ausente bravo e inaccesible
déjame ser la montaña tan alta y fría
tu soledad me sirve de compañía
y a ti no te sirve de mucho
EN UNA GOTA DE AGUA SE CONCENTRA EL INFINITO
porque en una gota
se halla volcada la fuente misma
sin siquiera moverme de mi espacio
me paseo por todo tu cuerpo
y no es que tu cuerpo no sea infinito
y toco el mundo sin haberlo tocado
y beso la conciencia
degenerando
en una total inconsciencia
es así como te amo
sin cuerpos que limiten nuestros cuerpos
y tu piel hospeda
el alma se vierte
el alma vertiéndose se viste
y deja las cosas como recién nacidas
es acaso el amor una excusa del tiempo?
o es necesario que te destierre
-huyéndote
hundiéndote-
para quizá sentirte ausente?
huyo de ti huyendo de mí mismo
para desposeerte tuve que abandonar mi cuerpo
y no ser nada
es la única manera de olvidarte
desenterrar mi alma del alma misma
y pretender que nunca existí
A VECES ME DESPIERTO DE NOCHE
aterrorizado sin saber en dónde estoy
y busco
algo que me recuerde
algo que sea conocido para mí
busco un velador una pintura
o un despertador siquiera en mi pared
busco mi pared
busco mi algo
quizá te busco a ti
y el no encontrarte borra cualquier recuerdo
y el olvido no encuentra
recuerdo alguno para olvidar
porque simplemente mi vacío es el vacío amargo pero
dulce
mi inconciencia es la seguridad de un refugio
y mi locura la desesperanza
el no tenerte o perderte
teniéndote
solo en mi cama y en sus límites de madera
la realidad de tiempo no existe
piel afuera afuera
los pájaros anidan tristes sus refugios de otoño
y yo me refugio en el olvido
porque en el recuerdo todavía no te fuiste
quizá un día me despierte temprano muy temprano
y ya halla olvidado quien soy yo
QUIERO DESHACERTE EN LABIO QUIERO SER Y HACER EN TI
el último gesto y el último beso
quiero mirarte desde la punta de mis ojos
y de reojo desnudarte y desearte
absorber la humedad de tu piel en otoño
y buscar tus fronteras con la yema de mis dedos
quiero estacionarme en ti dejar que los años pasen
que los años se marchiten que la gente se muera en
silencio
en mi tiempo se ha muerto una paloma
y yo me quede meditando esperando que resucite
la casa aun finge que yo no estoy adentro
y las puertas me ignoran y el teléfono no suena
en mi soledad no te fuiste
por eso no has vuelto
pero yo aún te extraño como si no te tuviera
porque no te tengo
déjame estacionarme en ti dejar que
los años nos pasen
que la gente se enamore y viva
en secreto
que prefiero morir en silencio
que vivir en el barullo de tu ausencia
EL ARTE DE LOS BESOS
un mundo entreabierto
y la gracia corriendo
en la médula de la sonrisa
la sonrisa fluyendo
como la música del
viento ya dentro
de su camisa
apenas apenas qué mal se respira!
no es su aliento es el viento
vertiéndose añadiendo
ya piel adentro se siente en casa
huele sabe como casa
pero no lo es
porque mi casa es un mundo
sin botones ni tela un mundo hecho
entre semi abierto
a lo largo de mi garganta
a lo largo y ancho de un concierto de besos
casi como sus caderas húmedas de verano
casi perfectos
un mundo en sí independiente de otros
mundos porque tú tienes
idiomas y razas
estaciones y fronteras
en la carne de tus labios
(en tu mustia frente un beso tibio duerme)
DÉJAME DESCUBRIRTE AHORA QUE TENGO OJOS
que ellos te miren mientras yo te observo
que mis manos suavicen y penetren tus huesos
que redescubran cada fibra de ti
y se alimenten de ellas
que sepas que yo soy
el que entre tus pechos y los míos transita
y son míos esos besos
en tus besos
que me encuentres cuando exploro tu orilla y tus miedos
y me descubras en ti me sientas y me sepas
porque aun en el ser ajeno te he oído y sentido
y he dejado mis huellas para que tú las encuentres
me he despojado de la ropa para que me veas más humano
descubriendo mi cuerpo desnudo del tuyo
y esta noche aun en mil no ha vuelto (no acaba)
y mis manos ya se parecen a las del otoño
mi cuerpo te ha sentido te ha sentido pero hoy no te tiene
me sentiste y te viste en mí reflejada
como si yo fuera una vieja foto
pero hoy déjame descubrirte poco a poco
verte y que me veas
que me veas
y que logre verte
que nada en esta soledad se te parece
y yo sin ti me desconozco
TACTO
cruje el pórtico y mi ansiedad última se mezcla
con las últimas pisadas de un cuerpo distante
todo tiene que ser perfecto para no recordarlo
alguien ha movido algo de lugar?
alguien ha sacado a luz algún recuerdo?
que nadie toque nada! por favor!
sea su tacto lo último
que hayan sentido las cosas
todas las cosas
que su piel sea su
último sentido
su último palpitar esencia inequívoca
de que ella en verdad existió
cruje el pórtico y su cuerpo azul también cruje
o será el eco de mi alma que sufre?
mi carne con metales se mezcla
y esta ciudad se abre a mis pies
- infinita
hermosa
palpitante
como su alma perfecta unida a mis tardes
II
unida a esas tardes divina esencia!
era como contemplarte en un otoño
pero alguien me ha revuelto los recuerdos
alguien se ha sentado donde tú te sentabas
y las cosas ya no te recuerdan desde entonces
qué hermosa la hoja seca aterrizando en tu cuerpo
qué hermosa!!
clavaré la puerta para que nadie ya entre
cerraré las ventanas y romperé el teléfono
que nadie piense que estando loco te amo menos
que estando cuerdo
POESÍA DE FIN DE SIGLO
(segunda parte)
la piel seca
el alma arrugada
por falta del abraso
el amor a veces se esconde en lo profundo del pecho
pero sin piel?
sin alma?
amar sin amor?
tocarte sin el tacto
del que tiene el abraso en los dedos
el alma en los labios?
ella dice melancolía
escupe en el piso sucia de besos
diciendo
des sueños
des amor
des aparecer
lejos
EL VERSO SE DESGARRA Y SE VUELVE TU COLUMNA
toda
desnuda y entera y entreabierta
permutas solitaria
solitaria permutas
la raíz de tú vientre y el limite a mis manos
mi poesía sufre cambios al citarla tus labios
muta
desgarrándose el verso estas besando
mi espina
y
mi
verbo
la piel continua los ojos las piernas continúan
solo afuera piel afuera el tiempo existe
nosotros nos contemplamos de a momentos
esperamos
nuestras manos
aun tocamos
nuestros labios
aun besamos
nuestra piel
aun la desgarramos con una pasión antigua
en la calma absoluta de pertenecemos
dedicado a: a c
TE DEDUZCO
te descifro
absorto
en poesía de fin de siglo
porque la carne la sangre la piel todo
se dibuja se crea se difumina
por el espacio que dejo entreabierto
para que tu entres
y entras despacio
como una mujer recién casada
a la alcoba en su noche de bodas
MI VIDA TIENE CICATRICES
de heridas
que no cierran todavía
de sábados largos y quietos
de estatuas febriles y abriles
sin domingo
mi vida tiene esa sensación
de saberse moribunda
de sentirse sin sentido
a veces se me pierde
enredada en un pensamiento
que no logra comprender
a mi vida a veces la encuentro
nauseabunda y amarilla
sedienta sin saberlo
de sí misma extrañándose
como si se contemplase de lejos
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