Selva... noche... luna... pena en el yerbal
el silencio vibra en la soledad
y al latir del monte quiebra la quietud
con el canto triste del pobre mensú.
Yerba.. verde... yerba... en tu inmensidad
quisiera perderme para descansar
y en tus hojas frescas encontrar la miel
que mitigue el surco del látigo cruel
Neike...neike... el grito del capanga va resonando,
neike...neike... fantasmas de la noche que no acabó.
Noche mala que camina hacia el alba de la esperanza
día bueno que forjarán los hombres de corazón.
Río...viejo...río... que bajando va,
quiero ir contigo en busca de hermandad,
paz para mi tierra cada día más
roja con la sangre del pobre mensú.
Ramón Ayala, músico y compositor nacido en Posadas, Argentina en 1937, estaba en Buenos Aires. Llevaba en su memoria el paisaje agreste de su tierra. En las pausas de sus actuaciones, recobraba cuanto había dejado lejos.
El mensú-palabra que viene de mensualero, el hombre que trabajaba en los yerbales por una suma mensual-, era una imagen que regresaba a él con insistencia. Andando por Piraí, Puerto Esperanza y otros lugares misioneros, se había empapado de las vivencias y las escasas ilusiones de esos restos de seres humanos que cortaban y transportaban la yerba mate en medio de soledades y penurias.
Su impresión había sido honda. Ayala, en su afán de retratar lo suyo, que es también nuestro -el mensú es también paraguayo, el de los obrajes del norte de La Industrial Paraguaya, la Mate Larangeira y otras compañías que se enriquecieron a costa del trabajo inhumano de los que caían en las zarpas de los contratistas y los capangas desalmados-, puso en palabras lo que le latía con fuerza en su interior.
"Lo escribí en 1955. La distancia de los hechos y las circunstancias, cuando uno se aleja de ellos y reflexiona, ayuda a la síntesis. Parece que se ve con más claridad todo y de una manera resumida", cuenta el compositor en una de sus visitas a Asunción, donde regresa con asiduidad.
Los versos brotaron "de manantial sereno", como diría Antonio Machado. En la ruidosa Buenos Aires, Ramón había buscado y encontrado un lugar para dejar fluir su inspiración. Como pintor que es -también-, retrató el paisaje del entorno físico y espiritual del obraje : noche, luna ypena, silencio y soledad. En medio de la desolación, el canto del obrajero condenado. Es el yerbal en una pausa para que al día siguiente continuara la maquinaria de amasar fortuna para otros.
En lo que luego sería el estribillo, al convertir la letra en canción su hermano Vicente Cidade, emerge la crueldad del capanga que, látigo en mano, repite su rito de saña e impiedad.
Ayala, sin embargo, no se quedó en la pintura de esa sombra inmensa de sufrimientos y esperas. Vislumbró el alba que traía la esperanza de días con justicia y dignidad. Y no se olvidó de su recurrente río -el Paraná-, que atraviesa con rumoroso vigor casi todas sus obras.
"Esto me nació a mí por un estado de conciencia. Era para cantar al hombre y cantar la injusticia. Sumergido en los abandonos, estos temas deben ser abordados con la misma fuerza con que se canta al amor. El destinatario es el hombre como receptáculo de lo infinito", recuerda Ramón Ayala.
Cuando la obra estuvo concluida, su hermano Vicente Cidade -violinista y compositor-, lo convirtió en una galopa misionera. Cuando se la escucha no sólo se piensa en el mensú misionero argentino sino en todos los mensú de la región. Es la historia común de hombres que dejaron sus vidas en los yerbales.
