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Trazaré la precisa línea de fuego y mariposas,
las palabras desnudas.
Girarán en círculos los vientres florecidos.
Herirán palomas en el pecho del viento.
No parirás -tierra-alondras,
ni jazmín, ni revueltas.
Serás sólo silencio,
y otra vez silencio, arañando silencios...
¡Ay! que no quiero a tus niños
riendo entre naranjos.
Que no quiero a tus hombres
cantando en las cosechas.
Los quiero asesinados
y por siempre renacidos.
Los quiero en el suicidio
para no verlos muertos.
Cegaré tus ya falsos ojos maternales.
Crecen...
crecieron...
crecerán los aferrados a tu raíz oculta.
Me arranca del ocaso indeterminado
el trayecto único,
la palabra justa,
las mariposas adormecidas
sobre tu futuro cuerpo desgarrado
y delineado sobre un plano,
plano oscuro y doloroso,
¡ay! doloroso, doloroso...
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