CANCIÓN DE VIENTO
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Deja en el árbol la rama florida
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aunque el viento arrecie su látigo impío;
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sobre un nido claro palpita la vida,
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estamos tan solos con la mente fría,
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estamos desiertos, las manos asidas
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esperando atentos el golpe certero
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rompernos los ojos de melancolía.
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Estamos cercados de rocas,
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apretados contra paredes negras
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y tétricos rincones,
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sin luz y aire o tierra húmeda
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para mitigar la angustia anónima
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en nuestra encrucijada.
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Sedientos de voluntad o ternura,
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manoteando contra el brocal desnudo
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de un pozo sin agua.
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Estamos así atados, destruidos,
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deshechos.
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Deja en el árbol la rama florida
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aún cuando el viento se lleve los últimos pétalos,
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conserva en el nido el calor de la vida,
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resguarda los brotes pequeños y la risa del niño,
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levántate, quiérete, sueña,
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aún existes.
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AL HOMBRE
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En un mundo suspenso en el infinito,
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entre tantos que siguen un camino,
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prefijado, incógnito y desierto,
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hay un hombre;
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en un mundo que encarna de todas las memorias
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algo de pensamiento;
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de todos los sollozos tal vez un solo eco;
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de cuantos han sufrido, esfumado recuerdo,
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hay un hombre.
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En un mundo con viento deshojando en la noche
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su murmullo a lo lejos,
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y aguas que agitándose quién sabe qué nos dicen
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en su pasar incierto,
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de árboles que crecen con sus troncos sedientos
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mirando las estrellas,
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hay un hombre...
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Dentro de esas dos manos hundidas en la tierra,
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detrás de aquella madre con sus ojos abiertos,
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tratando de alcanzar de su vida, un ensueño;
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en las ondas sonoras que se llevan la risa
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de todos los pequeños,
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en todos los que intentan encontrar
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algún día, esa verdad auténtica, que existe
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y está lejos,
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hay un hombre,
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un hombre que amo,
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que eres tú
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y soy yo:
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que somos todos los hombres.
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LA ESPERANZA
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En el derrotero irreversible
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donde cálido el sol nos acaricia
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la cabeza preñada de ilusiones,
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se diluye una alondra en la distancia;
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nos quedamos mirándola, ligera y recta
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volver al tiempo de su aletear constante.
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Han pasado los días,
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han desbrozado sendas y talado los árboles
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las manos de los hombres;
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han quedado sin aire las cañas a lo largo
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de una cinta de agua, gritando contra el hambre;
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sin canto entre las cuerdas de viento
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y de distancia,
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el oprimido y solo, el acabado luchador
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de pan y subsistencia
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pero tú no te has ido.
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Tú, pequeña entre todos, impotente,
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con ojos asombrados;
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Tú, trigo, casuarina, piedad, alondra,
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eres el corazón de todos.
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DE NADIE
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No quiero pensar más en antes;
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no deseo tristeza pegada a mis manos,
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ni cansancio.
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El ancla estática que nos adormecía
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dentro de un cristal sin colores,
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lentamente con el trabajo de mi empeño
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se fue deshaciendo en el tiempo.
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De nadie, por fin,
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de nadie mis locos anhelos;
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de nadie mis pasos emprendidos,
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y mi alma sedienta de caricia;
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mi frente sola para pensar mundos nuevos,
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mis ojos infantiles de entonces.
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El tenue movimiento de mis labios
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ya ríe como antes
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la palabra cándida de una madrugada distinta.
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De nadie, amor,
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lo que no supe darte;
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guardándolo obstinada, a tus delicias nítidas;
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en una suprema consagración egoísta
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de torres rígidas implantadas por otros.
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De nadie, porque los hombres, demasiados disolutos,
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necesitan faenas para consolidar ansias;
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porque existen preguntas que nos dejan sin alma,
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encerrados en cárceles sin luceros encendidos;
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porque estamos hechos así, irremisiblemente,
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para no ser de nadie.
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SÚPLICA
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Deja que tu voz también sea una caricia,
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que una palabra tuya, un ademán siquiera
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mitigue mi amargura;
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que pueda recorrerme tus manos con mis labios,
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dejándote un capullo de agua y trigo blando
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suspendido en la suave expresión de tu carne.
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Deja que yo te quiera...
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¿qué me importa si entonces, ya después, otros labios
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lejanos a los míos se encuentran esperando?
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Yo no quiero de nadie la tierra prometida,
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no quiero de otros ojos, ni siquiera una lágrima,
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de otros besos no quiero, confesión sin palabras.
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Sólo quiero tu alma, sólo quiero tu carne,
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tus ojos, tus angustias, tus ardientes batallas,
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quiero beber contigo si he de beber amarga
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de la derrota el agua,
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quiero, sufrir tus ansias y soñar tus encantos.
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Deja que muy despacio tu infinita dulzura
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modele mi esperanza,
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que ese cariño tuyo del llanto me levante,
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despertando en el último recodo de mí misma
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una mujer de junco con alma de sendero
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que ría tibiamente sin fogatas de sangre.
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A UNA NIÑA CANDOROSA
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¿Cómo tengo que hablarte?
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Ternura
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aún no existes
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es cierto;
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sin embargo te siento en la adolescencia
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de risa y cantar
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sol y angustia
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simiente fresca.
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No quisiera se rompan las aspas del molino
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al golpe equivocado de tus manos,
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pan de leche y azúcar,
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aroma,
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manos tuyas;
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ni pasen a tus labios
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las hojas del otoño de rígidos contornos,
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destruyendo la risa carnosa de tu boca.
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Quisiera preservarte
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alma pequeña
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jazmín desconocido
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higuera de miel blanca,
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susurro entre las sombras,
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aleteo
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y sabes que no puedo.
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Estamos solas,
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voluntad,
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fe,
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ante un gran derrotero infinito,
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reafirmación de ayer,
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avanzar de siempre,
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hasta volvernos a encontrar en Él.
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AL TROTECITO BLANDO DE PLATERO
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Trotecito ingenuo, llévate mis canciones
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de sol y de guitarra
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bajo el techo infinito.
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Trasporta la paloma claroscura del sueño
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al viejo cocotero,
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y canta, canta, canta,
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sólo con el compás del grillo
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agazapado y triste detrás de las colinas.
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Trotecito límpido y ligero;
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danza entonada por tus patas,
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levemente torpes, tibiamente graciosas;
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déjame lejos
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en la sorprendente vuelta del camino.
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sobre el sabor dulce
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de la margarita desmayada a tu paso,
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acariciada por tu hocico rosa;
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trote de saltos cortos,
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de arranques breves,
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me deleitas, me transtornas,
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me agobias de ternura.
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EL RETORNO
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Retornando... por la misma senda,
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con las mismas piedras bordeando el camino
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ancho y polvoriento,
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con iguales curvas de lomas hambrientas
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y los mismos ojos
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llorando las gemelas gotas
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de difusos días, correr en el tiempo.
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Caminar..., volver,
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encontrarnos iguales
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sin haber cambiado ni un solo pedazo
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que pudiera darnos alguna respuesta.
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Apretar de labios
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tragándose tierra.
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Conocer de la lucha inconclusa
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el sabor nítido de la derrota,
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cuando sólo el llanto
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resiste a la impotencia.
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Sin embargo,
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un vestigio de hombre
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se nos revuelca adentro
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aún debatiéndose.
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Caminar, acelerar el paso,
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comenzar la contienda,
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con el auténtico esfuerzo de alcanzarnos,
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y volver a sentir que algo ríe
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con mano extendida de niño
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en ese momento.
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MADRE
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Dónde están las flores de la campiña, madre,
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¿dónde están?
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El cálido reflejo de sus ojos, sus promesas,
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su risa, ¿dónde están?
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Si yo de tus palabras en mi mente
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hubiera hecho un altar,
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cuán poco de mi llanto quedaría en vaga soledad,
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cuán lejos de mis labios estaría la amarga decepción,
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qué nítida y sutil, en mi cariño, sería la ilusión.
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A veces, cuando miro tu cabeza
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cansada de llevar
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del peso de los días el aliento
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del lento batallar,
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quisiera que me arranquen de los huesos
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mi pobre humanidad;
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quisiera; cuántas cosas yo quisiera,
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si te las pudiera dar.
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No quiero que tus ojos ni una sombra oscurezca por mí,
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ni puedo permitir que vuelva a herirte
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tanto como te herí;
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perdóname,
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acaricia mis manos,
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presérvame del mal,
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que el único cariño verdadero
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es el que tú me das.
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A UNA TARDE
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Aquella tarde del retorno,
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entre todas, aquella;
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con el viento dibujando caprichosos vuelos,
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en la flor de los pastos jugosos del camino;
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con tu mirada adherida, tibia y jazmín,
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a mis mejillas, llena;
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con el sonido de una voz tuya,
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nueva y distinta,
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entre los ecos lejanos de otras voces pasadas,
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también tuyas.
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Aquella...
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sólo aquella tarde quiero
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para mis retornos,
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los nuestros, los de entonces.
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De sus nítidos colores el timbre de alegría,
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de sus horas el latido diferente,
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despeinando mis cabellos
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en un juguetear de frescor o mariposa,
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o quejidos de brisa temprana.
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Aquella tarde del retorno, aquella,
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sólo ésa, con su sabor y dicha,
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y canto y fuego,
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para mi volver de siempre.
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JARDÍN
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Jardín, en ti la dicha,
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el verdor de la pradera diminuta,
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la noche suspendida,
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la quietud de la tarde.
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En ti se sueñan en verano la cálida caricia y el beso,
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el jugoso sabor de la naranja,
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la sombra candente de sol y estío,
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en las siestas amarillas;
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la mirada profunda,
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la risa tibia
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en las noches azules de diciembre.
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Jardín, no eres la mera palabra que vibra
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con tintineo de campanilla al oído,
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la simple palabra...
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sino un poema de vida reunida para alegrarnos,
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un vuelo de mariposas hamacando en el aire,
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luz, risa, cantar;
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un nítido recuerdo de infancia.
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No te quedes estático a mis ojos;
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extiéndete rompiendo los cercos de las casas,
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inunda la ladera del mundo, inconteniblemente,
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nace y ríe en los lechos
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de los niños hambrientos de la India,
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en las fogatas de sangre del Vietnam agonizante.
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Jardín, jardín de tréboles,
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avasalla la tierra,
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derriba los cañones, ahoga la humareda de lágrimas
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como enredadera enamorada y celosa
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hasta cubrir los campos de batalla,
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y multiplicar los panes en las bocas.
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A UNA ROSA
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Si tú no existieras,
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rosa pequeña, diminuta;
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si tú, carne de tusor naranja tenue
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no fueras perfumada;
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si tus espinas al clavarme blandas
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no me recordaran un dolor manso;
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si tú, pequeño inundo de belleza,
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terciopelo de savia verde,
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no existieras, entre mis dedos desmayada;
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yo me niego a vivir.
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Si tú no me acaricias, me rebelo;
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me cierro para siempre,
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me revierto hacia adentro
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en un llanto mudo y bestial,
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que el hombre demasiado humano no comprende.
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Si tú, sencilla prueba de que el mundo
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conserva en algún rincón, su esencia,
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y no sólo está hecho para oprimir
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corazones, con embates despiadados;
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reintegrándonos al fracaso de la nada:
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si tú, exquisita creación de un alma,
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demasiado bella para encarnarse
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a debatirse en la carne, no existieras:
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pequeña, tibia rosa mía,
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si tú no me acompañas,
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creo que yo,
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tronco de pino con fibra de mujer,
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abandonaría la lucha.
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A UN CAMINO
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Para no morir boca arriba después de ayer,
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para no morir sola y olvidada,
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busqué un camino de tréboles,
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angosto y diáfano,
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con su polvo de pasto y tierra:
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olor de andares,
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mirar de pasos lentos que retornan.
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Te encontré a ti, sendero de entonces,
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pequeño amigo taciturno,
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largo divagar de hierba lentamente hamacada
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por la maraña incomprensible
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de mi sentir joven,
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y la de todos los que vuelven solos
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buscando desesperadamente una caricia
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para su ternura defraudada.
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Entonces tú;
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tú, solamente, con tu soñar desconocido,
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con infinita compasión te extendiste
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bajo mis plantas, acariciándolas.
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No quiero morir sola en una cama anónima,
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sino en ti,
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estirada y desnuda,
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con todos los pasos de la angustia ajena
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deshaciendo mi carne,
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y confundirme Contigo.
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