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GLADYS CARMAGNOLA (+)

  A LA INTEMPERIE, 1998 - Poesías de GLADYS CARMAGNOLA


A LA INTEMPERIE, 1998 - Poesías de GLADYS CARMAGNOLA

A LA INTEMPERIE

Poesías de GLADYS CARMAGNOLA

 

 

Colección del Corcel, 6

Diseño de Tapa y viñeta:

LUIS ALBERTO BOH

Impreso en Asunción,

Con el apoyo del

Fondo Editorial para la Difusión de la Poesía

(FEDIPO)

Asunción – Paraguay

1ª Edición 1984, Alcandara Nº 24

2ª Edición, 1998 (129 páginas)

 

     A LA INTEMPERIE

Poesías de GLADYS CARMAGNOLA

 

Palabras para esta segunda edición de

A LA INTEMPERIE

 

Que es posible, de un día a otro, separar de un todo caóticamente disperso, una cantidad de textos míni­mamente presentables, lo confirmé una mañana de junio de 1984, gracias a que Carlos Villagra Marsal me preguntó si podría el siguiente poemario de Alcándara ser uno mío.

A estas alturas, sé que el primer editor de mis poemas habrá ya disculpado las impropiedades, correcciones y añadidos de último momento, debidos a la inesperada emoción de saber (¡al fin!) que aquello en lo que creía, sería ratificado como libro número 24 de la más represen­tativa y exigente Colección de Poesía paraguaya: Alcándara.

33 años desde la publicación de mi primer libro, de amor, dedicado a un niño (14 de la primera edición de A la intemperie), no han hecho sino intensificar la ilusión que sustenta el oficio, el ejercicio de una vocación auténtica, de quien confía en la extraordinaria capacidad de servicio de la Poesía: para el reencuentro, o el encuentro inicial con emociones y experiencias intransferibles de otro modo; y para un servicio muy práctico y cercano a nosotros, ade­más, como, por ejemplo, intentar al menos atenuar la vergonzosa fama de generalizada corrupción de este nuestro país, debida a algunos para quienes estoy segura la poesía simplemente no existe.

Como la primera edición de este poemario en 1984 se produjo súbitamente, no me dio el tiempo que requeriría tomar coraje para pedir su anuencia a un ser excepcional acerca de que su nombre enalteciera unos versos, -aun no siendo el libro que desde hace tanto quiero ofrecerle­ sin consulta, porque sobran ya pruebas de su equidad, y porque deseo lo sepa no sólo él y de viva voz, esta primera edición de A la intemperie en la Colección del Corcel, está dedicada

 

a Monseñor Dr. Blas Ismael Rolón Silvero,

Arzo­bispo Emérito de Asunción,

a quien amo, admiro y respeto desde mis doce años.

8 de noviembre de 1998

Gladys Carmagnola   

 


OFRECIMIENTO

 

En este corazón,

pleonasmo de amor y de fisuras,

despilfarro de sueños,

mustio eco

del que ahíto de llagas y ajetreos

durmió entre la maraña de las horas

y los vientos...

En este corazón,

cueva perdida en el confín del tiempo,

no hay túnel, no hay salida

para el hato vandálico de trinos

que golpean sus muros desde siempre...

 

Arrímate a mirar en este corazón

y arranca cuanto quieras.

1965

 

 

PERSUASIÓN

A ti, Poesía

Durante mucho tiempo

me disfracé de ruiseñor herido;

o lo fui en realidad; no lo recuerdo;

o quizá duele aun el admitirlo.

 

¡Cuánta fecundidad la que frecuento

de tu grandeza, de tu poderío!

Si sólo meditándolo, proyecto

mis circunstancias hacia algún prodigio

y no existe palabra o sentimiento

que pueda transformar su mecanismo.

 

Y éste habrá de ser nuestro secreto:

ya verdad, ya disfraz, tu cometido

ha de estar corroyéndome por dentro

irrenunciablemente persuasivo.

1984

 

 

IDENTIDAD

Igual que tú,

tengo lo que llamamos nombre y apellido.

Un pequeño cartel plastificado

y un número chiquito.

 

(¿Señas particulares?

Las verdaderas, muy poco visibles.)

 

Quién soy o quién no soy nadie lo ha dicho

y nadie va a decirlo.

 

Si al misterio de ser

alguna vez lo cobijó algún libro,

yo no encontré sus páginas,

ni sé si por casualidad las habré visto.

(Sí. Tal vez por azar, ávidamente,

me salté, sin querer, ese capítulo.)

 

Pero sé que no soy dieciséis letras en un visor de plástico

con unos pocos, tristes jeroglíficos.

 

Sé que no soy un número -ni estrictamente polvo

que volverá de un modo u otro alguna vez a sus dominios.

 

Tal vez mi identidad es la que tú me das

mientras buscamos juntos el camino.

 

Tal vez el mejor nombre

que ser humano alguno habrá tenido

es el que yo encontré

cada vez que he amado y he sufrido,

y es ése el único

con el que voluntariamente hoy me identifico.

1981

 

MUJER

A Cecilia

 

¿Mis manos son débiles?

No ha de doblegarlas el mero contacto del viento

que azota la estirpe de mujer

que llevo.

 

Sentirse, saberse mujer, es hermoso.

Es perfecto.

Y es hermoso

saber que se lleva en el pecho

algo que lastima,

algo como un peso

que es suma y esencia

del Verbo

que he de compartir -aunque a veces duela-

contigo, o con ellos.

 

Lo sé. Soy humana.

Y aunque no me acucia en la vida otro anhelo

que el de ser mujer

-alma, forma, sueños;

mujer

nada más, ni menos---

a mí me han legado este peso

dulcísimo, amado, infinito,

que no lleva huesos,

que no tiene rostro de hembra o varón

ni se vanagloria de uno u otro sexo.

 

(Señor: tu poesía

me desborda toda, no cabe ya dentro.)

 

A veces

me doblo y renuevo

y al hallar al paso una carga nueva extirpo la antigua, aunque duela

y en algún lugar la olvido ex profeso

envuelta en ropaje real

o en harapos métricos.

 

No me han dado alforjas donde conservar

todo lo que encuentro.

 

Por eso,

sí, quizá por eso

habrás de encontrarlo

en cualquier rincón transformado en verso.

1966

 

 

 

NOSTALGIA

¿Por qué este aroma que me trae el viento

me inunda de nostalgia, de recuerdos?

 

(Pétalo azul,

agua,

ternura,

cielo...)

 

Aquel amor

¿fue amor?

¿ha sido todo cierto?

 

Este aroma que vive desde entonces

¿es auténtico?

1967

 

 

AMIGOS

A Ester de Izaguirre

 

Es mejor hablar claro;

hablar sencillamente,

como viejos amigos.

 

Toma mi mano. Así.

Estemos juntos.

Tampoco a mí me basta el pan de trigo.

Compartamos el otro, el que alimenta

la sangre de este oficio,

y aunque jamás hallemos la respuesta

busquemos juntos.

 

Quiero saber quién soy y a qué he venido.

1981

 

RAZONES

A José María Gómez Sanjurjo (t)

 

Para cuando no sirvan las palabras

aunque vivan las horas,

araño la corteza de una sílaba

e intento atrapar su magia

ahora.

 

Para cuando no guarde misterios

con los cuales nutrir mi corazón, la aurora;

o su luz no me alcance

para desbaratar las sombras

o te hable y no me escuches

o me mires

y no me reconozcas,

debo seguir acumulando letras

ahora.

1982

 

IMPOTENCIA

A Dora Gómez Bueno de Acuña (t)

 

Este escurrírseme la vida entre las venas

y no poder pararla...

Este sentirme herida en cada aurora;

este saberme inválida,

y esta angustia que me trepa al alma

y me envenena

mintiéndome que nada sirve para nada;

que no podré quedarme

en un rincón perdido de la casa;

que la profundidad del pozo apenas sirve

para saciar mi sed de agua;

que tú, que yo, estaremos borrados

-como algún error o alguna mancha

y aún estará la piedra,

la inevitable podredumbre entre las plantas,

el kupi'i entre las vigas

o una aureola gris de humedad en las paredes blancas.

Sí. Yo -estirpe única privilegiada­---

soy

indiscutible exponente de la raza humana.

1982

 

 

DE REPENTE ES OTOÑO

A Carlucho (t), Negra, Chino

 

¿A qué ilusorio afán doné mis horas?

¿En qué estéril empresa, cometida

en nombre del amor, gasté las lágrimas

y derroché la libertad, la risa?

 

Ya no hay lugar para malentendidos:

de repente es otoño; y parecía

que las festividades del verano

jamás acabarían.

 

Procuro establecer identidades

entre el otoño y la melancolía,

el ejercicio pleno del amor

y la íntima razón de la alegría,

entre alguna esperanza desairada

y esta fe aumentada y corregida,

entre una larga búsqueda

y la verdad que esconde la poesía.

 

Y aunque sé que sinónimo de edad

no es experiencia, ni sabiduría,

hoy comprendo que sí valió la pena

tanta escondida suerte (tanta vida

ineludiblemente sojuzgada

con una que otra pena compartida).

 

Si acaso celebramos esta noche

la ceremonia de mi despedida

déjame a la intemperie; estoy ansiosa

de admitir mis estériles fatigas,

mi ingratitud, mis dudas, mis fracasos

-esta incompleta, inacabable lista

que empecé un dos de enero y desde entonces

impregna mis sandalias de ceniza-.

 

Déjame a la intemperie: estoy dispuesta

junto a mi Dueño a inaugurar la vida.

1984

 

REENCUENTRO

A Carlos Villagra Marsal

 

Yo (también peregrina), habitante

de un hermoso país de flor y fuego,

albergo, como tú,

una patria de voces y silencios,

áspera y dulce como la guayaba,

de aroma de jazmines y madero.

 

Patria de voces puras,

de adjetivos sencillos, simples verbos;

de sustantivos parcos, comedidos

-andamiaje aborigen: rudo, escueto-

y patria de quebrachos desgajados

y de cañaverales de silencio

regados por el vil brebaje amargo

y viscoso del miedo.

 

(Palomar, campanarios y sonidos

-ansia testimonial de un hemisferio-.)

Antigua voz oculta

que todo ser humano lleva dentro

es la que escapa hoy a los caminos

de tajy, yerba mate y cocotero

para decirte sólo una palabra

breve, imperturbable ante el horror del vértigo

y fiel -como se dice sólo han sido

algunos pocos perros-.

 

Sus dos sílabas puras

en las que crees tú, en las que creo,

viven aún aquí, en esta tierra

que nos une a los dos como en un beso

y han de darnos la voz en esta hora

impostergable ya para el reencuentro.

1983

 

 

TE AMO, ABRIL

A Neiny y Charly

Te amo, abril, te amo

por tu sol,

tus hojas amarillas

y tu Semana Santa.

 

Te amo por las notas que entregas a este otoño

embriagado de música y fragancia.

 

Te amo porque de ti

una oscura garganta

se nutre y fortalece, y es feliz, y canta.

 

Te amo porque en ti

hallo mi alma y la luz sintetizadas.

 

Te amo, abril, porque estamos.

Y te lo digo

como si hiciera falta.

1966

 

EN MAYO

A Josefina Plá

Si pudiera esta tarde

soleada, perfecta,

destrabar las ventanas del alma

y que todas mis ansias fundidas en un diminuto poema

al fin desprendieran su vida

del mundo que oculta mi forma imperfecta...

 

Con sólo soñarlo me siento hecha vid

siempre renovada en uvas eternas.

 

Quizá alguna tarde-como yo en las tuyas

alguien pose su planta insegura en mi huella,

y aunque ya mis cenizas abonen-¡ojalá!

la tierra,

de las ansias que esconde

un minúsculo poema

extirpe la fuerza

que esta tarde me arrastra hecha sílaba trémula.

1966

 

 

SUPOSICIÓN

a María Elena Walsh

Si hubiéramos estado hechos de metal,

quizá me habría tocado ser de lata.

Somos de carne y hueso y nos pudrimos.

-Tampoco el óxido me gusta nada-.

 

Si hubiésemos estado hechos de madera

me habría gustado ser la viga de mi casa.

¿Haría tic-tac igual mi corazón

si en vez de ser mujer, fuese una caja?

 

¿No hubiera sido preferible acaso

tener en el cerebro cien mil patas

y en vez de corazón

una hermosa cajita de hojalata?

 

Definitivamente no. Y estoy quejándome

de que a veces me faltan las palabras

para admitir que de lo más valioso

que esconde nuestra cáscara

lo más hermoso es verdaderamente el corazón

mientras sea realmente corazón y no una vieja y oxidada pieza de hojalata.

1981

 

CALAGUALA Y LIMÓN JAPONÉS

Para Ana María y Carlos

No recuerdo haber visto en "La Alcándara"

calaguala ni limón japonés.

 

Pues entonces, germinen sus letras

en el humus vital de un papel.

Acaricie sus ramas el tiempo

generoso obsequiado a los tres

mientras vamos andando la vida

y el cariño los hace crecer.

 

Calaguala: pronuncio tu nombre

y disfruto al besarte, tal vez

más que el breve, mezquino momento

cuando algunas te sorben la vida en unté.

 

Calaguala: germina en mis versos

porque es junio y hay sol; y después

deja sitio a tu lado a las letras

de un fructífero, exótico, bello y jugoso limón japonés.

1984

 

 

PROFESIÓN

Para Ana Iris (t) y Oscar Ferreiro


Uñas y dientes hundidos en la carne dura

que no muere

ni sangra.

 

Lamentos.

Y plegarias.

 

Ella, inconmovible;

y nosotros,

temerosos y débiles,

siempre hacia algún lugar, con nuestros sueños.

 

Esfera de ansiedades en el hombre

que contempla aterido

su propia fisga en piel herida, seca,

y en gusanos.

Inmutable verdad: nos vamos.

 

Sí.

Nos vamos.

¿Pero no queda nada, nada

de un huésped transitorio que ha entregado

un poco más de amor

y alguno que otro sueño -común o diferente-?

 

Sí.

Ya lo sé. Es inútil:

No puedes contestarme.

 

Pero alguien,

aquí;

alguien

escondido, atisbando en el fondo de mis átomos,

siente que algo vibra y se mueve y se levanta

y sale y va de mí

y pretende quedarse

y no puedo evitarlo.

 

Ah,

nuestros sueños.

1964

 

IGNORANCIA

 

No.

No puedo explicar por qué la vida,

aunque sí da -y mucho­

exige en trueque siempre tanto.

 

Si todo fuera como ir de compras

con monedero y bolso hasta el mercado...

 

Mas no es así:

La vida no recibe

-como tal vez aceptaría un ser humano-

pago en papel moneda o en metálico.

1978

 

 

DETRÁS DE MI VENTANA

In memoriam R. T.

 

¿Será para mi corazón una diadema blanca?

 

Todo perfume

guarda;

y esconde casi el infinito

hecho rocío y llama

en su pétalo azul único

y su forma perfecta, pura, diáfana.

 

¿Será definitivamente para mí

una diadema casta

hecha para mi corazón por unas manos

desconocidas, ásperas?

¿Ha de seguir el grito

anudado en el fondo, en la garganta?

 

¿Ha de seguir royendo

las entrañas

esa gota

amarga?

 

Mientras de alguna forma al fin encuentro la respuesta que falta,

quédate junto a mí a mirar la vida

correr allí, detrás de mi ventana.

 

Y no preguntes más

el porqué de estas lágrimas.

1966

 

 

POR ESE SOLO BESO

Toma, viento, mi mano.

Llévala a la frontera de esta herida

lenta y larga.

 

Por ese solo beso.

De infancia.

De olas y raíces.

 

Beso también de un tiempo y de un espacio viejos.

 

(Tiempo:

proyección de minutos lentos, torpes,

en la minúscula ilusión de noches y mañanas.)

 

Por ese solo beso.

Manso. Vivo

Fusión de llama y nieve.

 

(Espacio:

un ciprés de sepulcro descuidado

y una triste abeja soñadora

en trajín afanoso entre las flores.)

 

Por ese solo beso.

Toma, viento, mi mano.

Llévala a la frontera de esta herida

que me opaca la voz, me traba el gesto,

porque es demasiado lenta y larga.

1965

 

AVARICIA

Toma lo que te he dado y vete

sin pronunciar palabra.

 

Es deliciosamente mansa y tibia

la caricia del sol esta mañana,

y quisiera soñar

con la pura pasión del agua clara

mientras van diluyéndose

lágrima y rebeldía en mis entrañas.

 

No insistas. Vete ya.

Déjarne ser al menos esta vez insobornablemente avara

para que cuando alguna vez regreses

con tus ojos a implorarme migajas

pueda aún entregarte

una sílaba intacta.

1966

 

 

INSTANTE

Fue como un soplo.

Fue como un suspiro:

Aún te aguardaba

y ya tú te habías ido.

 

Sólo quedó después

algo así costo un grito

amarrado a una sílaba

que se volvió gemido.

 

Alguna vez sabré

si realmente fuimos,

y aún entonces

estará excluido

de mi vocabulario

tú camino.

1963

 

VERGÜENZA

Tener esta forma

tan vívida y plena

y no guardar dentro lo que tú

entre escuálidos huesos, displicente, llevas.

 

No ser lo que tú:

espiga repleta.

Sí. Duele a mi alma

hasta la sonrisa que tu boca ostenta.

 

Mira:

si mis manos, mis ansias,

mi boca pudieran

lograr que no fuese sólo cuanto soy,

quizá de mi voz no se oirían blasfemias

y quizá tendría tu misma mirada

confiada, serena.

 

Lastima decirte que al verte pasar a mi lado

esta siesta

preferí otra muerte

que ésta tan lenta

de simple, vulgar pasajera vacía

con ansias de tener un retazo siquiera

bien suyo

que dar con gemidos de luz a la tierra.

 

Es bárbaro admitirlo.

Y es ardua, terrible tarea

ser

bajo el dolor que oprime las venas mujer como tantas

-dócil, mesurada, tranquila, discreta-...

 

Es duro admitirse envidioso de la dicha

ajena.

Y es duro sentir en los párpados

el peso de piedra

de lágrimas torpes, brutales, calientes,

que no osan fluir de los ojos de tanta vergüenza.

1966

 

TUVE EL MUNDO

Quise un mundo de flores y frutas

en mi forma de oscura mujer,

y una fuente en el pecho

que fuera el hogar

donde él fuese

él.

 

Tuve el mundo de llores y frutas

y tuve la fuente

que a nadie permití beber.

 

(Tantos muros guardaban el mundo

que mi amor construyó para él

que hasta él

que pasaba apurado

pasó;

-y pasó sin ver-.)

 

Y aquí estoy,

con el mundo de flores y frutas que siento crecer,

y un dolor que se quiebra en el pecho

y perfora esta forma de ayer

y me arrastra consigo

amarrada de manos y pies.

1965

 

HORAS

He andado.

(He vivido.)

He pensado también.

He comprendido.

 

Miré mis propios ojos

contener su mirada entre los cirios.

No. No lloré. Entre mis brazos

cobijé mi dolor; y sus racimos.

 

Horas.

¿Qué son al fin las horas?

Sólo el filo

de lo que fue, lo que vendrá,

y lo que -sin poder nosotros evitarlo- se ha perdido.

 

Y tú

has andado también. Has entendido.

1966


ÍNDICE

Página

Palabras para la segunda edición

Dedicatoria 

1. Ofrecimiento 

2. Persuasión

3. Identidad 

4. Mujer

5. Nostalgia

6. Amigos 

7. Razones 

8. Impotencia 

9. De repente es otoño 

10. Reencuentro

11. Te amo, abril 

12.    En mayo

13. Suposición 

14. Calaguala y limón japonés 

15. Profesión

16. Ignorancia

17.    Detrás de mi ventana 

18.    Por ese solo beso 

19. Avaricia

20. Instante 

21. Vergüenza

22.    Tuve el mundo 

23. Horas 

24. Domingo gris 

25. Arabescos 

26. Otoño 

27.    Iteración 

28. Muro 

29. Sí. "Hay un sitio”..

30. India

31. Réquiem

32. Importancia

33. Dos

34. Endefensapropia

35. Distancia

36. Suerte

37. Yo 

38. Po.sesión

39. Minuto 

40.    Para decir amor

41. Honoris Causa 

42.    Juego 

43. Chacias

44.    Con tus mismas palabras 

45. Retorno 

46. A la intemperie 

47. Dudas

48.    Piedra bruta

49.    A mi papelera 

50. Crear 

51. Consejo

52. Pedido 

53. Crepúsculo 

54. Domingo

55. Misterio 

56. Brindis 

57.    Nunca me llamaste hermosa 

58. Y sin embargo

59. Portadores

60. Amor, 1 

II 

III 

61. Voz 

62. Balance

63. Confesión

64. Como un Padrenuestro 

 

 

   





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