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JOSÉ-LUIS APPLEYARD


  PARA MANUEL ORTIZ GUERRERO, CÁRCEL DE PARALELOS, HAY UN SITIO, BUSCAR EL PAN - Poesías de JOSÉ-LUIS APPLEYARD


PARA MANUEL ORTIZ GUERRERO, CÁRCEL DE PARALELOS, HAY UN SITIO, BUSCAR EL PAN - Poesías de JOSÉ-LUIS APPLEYARD

PARA MANUEL ORTIZ GUERRERO, CÁRCEL DE PARALELOS, HAY UN SITIO, BUSCAR EL PAN

Poesías de JOSÉ-LUIS APPLEYARD

 

 

 

PARA MANUEL ORTIZ GUERRERO

Perdido
en un desfallecer de piedras y de llantos
-su cuerpo maldecido por bíblicas escamas
solitario y desnudo-
y un horizonte pálido de patria
como todo destino.



Manuel Ortiz Guerrero,
dolor hecho poesía,
caballero tenaz de la paciencia
armado por la selva,
tendió hacia nuestros campos
las cuerdas rumorosas
de todas las guitarras
y los llenó de versos.
Encendió en los lapachos
la flor más bella y triste
que tiembla en la guarania.



Corazón más sufriente
de una patria que sufre,
descarnado de llagas y encendido de cantos,
las aguas de un arroyo platinaron sus versos,
los pájaros tejieron su corona de santo.


Pedazo de esta tierra,
arrastró la tristeza lacerada de un cuerpo
siguiendo la violenta pasión de un derrotero,
dolor hecho guarania -sollozo y melodía-
Manuel Ortiz Guerrero,
Señor de la Paciencia,
por la selva y el río,
por el cielo y el viento
armado caballero...

 

 



CÁRCEL DE PARALELOS

Cárcel de paralelos.
Presidio de un espacio jadeante.
Rejas de asfixia que abruman un encierro
de irrespirable, absurda geografía.



Un tiempo fue.
Un tiempo es un pedazo de horas,
de noches, de mañanas,
de rota claridad de mediodía.
Un tiempo fue.



Entonces
la garganta era caudal de voces
y los ojos miraban sin penumbra y muy de frente
a otra mirada donde un sueño ardía.
Un tiempo fue.



Pero vino el silencio y se apretó a los pechos, 
succionó el nacimiento de las sílabas puras
y se abrazó a la tierra
y cercenó raíces,
encadenó las nubes, desgarró las sonrisas
y convirtió en metales las márgenes de un río.



Hierático atalaya de silencio.
Fecundador de soledad y miedo.
Amparo de las noches sin historia.
Centinela de sombras.
Acibarante engendro.
Fuego sin llamarada.
Muda expresión del trueno.



Pero ya surgen las interrogaciones.
La voz se hace pregunta silabante y escueta.
Los ojos ya diseñan el círculo completo de una ignorancia muerta. 



¿Por qué? ¿Por qué el silencio?
¿Por qué se ha roto la vertebral columna del sonido?
¿Por qué no tiene la palabra el poder de sus sílabas completas? 



Pero es inútil preguntar, inútil.
Las respuestas han muerto de silencio
y el eco ha traicionado su canción.
Agónicos de viento los palmares
son hitos de un presidio de silencio
en donde ha enmudecido el corazón.
 

 



HAY UN SITIO

Hay un sitio en el mundo donde vivo,
pequeño y singular,
un sitio mío,
un pedazo de tierra con olor a madera,
con gentes como yo,
de diminuto, sangrante y triste
corazón cautivo.



Un pedazo de tierra, pocos hombres,
y un alfanje de acero como río.
Yo estoy en él, soy parte de esa parte
minúscula del mundo. Tengo amigos
que comparten el tiempo y lo desangran
con lentitud, sin prisa, desde antiguo.



La vida es muy sencilla,
sólo basta
ser fiel al cumplimiento de los ritos,
matar a la verdad cada mañana
y dejarla morir cada domingo.
Quien conoce la clave, dulcemente
puede vivir tranquilo en este sitio.
Las palabras mantienen la tersura
de su forma redonda y sin resquicios,
pero aquellos que encierran, por ser verbo,
en cada labio da un sabor distinto.
La gramática es tensa, diferente
de toda similar. Sólo el sonido
de sus vocablos tiene semejanza
con un idioma al que llamara mío.
Hay sinónimos claros, transparentes:
ser libre es vegetar sin albedrío,
robar es trabajar, amor es odio,
y vivir es morir desguarnecido.
La soledad se llama compañía,
y el traicionar, ser fiel a los amigos.
La novedad, vejez. Todo lo nuevo
tiene una oscura pátina de antiguo.


Hay un sitio en el mundo donde vivo,
pequeño y singular.
Un sitio mío,
un pedazo de tierra que se pudre,
con gentes como yo,
de diminuto, sangrante y triste
corazón cautivo.




BUSCAR EL PAN

Buscar el pan.
Correr tras él.
Correr. Dormir. Amanecer.
Volver a ser.
Correr. Buscar.
Comer. Dormir.
Y nada más.
Buscar el pan.
Correr tras él.
LLevarlo tembloroso hasta la boca.
Comer el pan.
Correr.
Dormir.
Andar y desandar por las calles viejas.
Correr
-para comer-
con los dos pies.
Mirar los ojos con la boca amarga
de una saliva torpe que adelgaza
duras migas de pan.
Correr tras él.
Luchar por él.
Herir por él.
Comer.
Dormir.
No renacer.
Eso es vivir.
Pero vivir
ya no es pensar
ni amar ni ser.
Comer.
Dormir.
Mejor morir.



José-Luis Appleyard (1927): Poeta talentoso y productivo. Ha cultivado además la narración y el ensayo. Obras: Poesías, Entonces era siempre, El sauce permanece y tres motivos, Tomado de la mano, Imágenes sin tierra (novela) y Aquel 1811 (drama).

 

Fuente: El trino soterrado. Paraguay : aproximación al itinerario de su poesía social. Tomo I - Autor: LUIS MARÍA MARTÍNEZ - Edición digital: Alicante : Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes, 2002 N. sobre edición original: Edición digital basada en la de Asunción (Paraguay), Ediciones Intento, [1985].
 
 
 
 
 
 

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EL LABIO Y LA PALABRA

Poesías de JOSÉ LUIS APPLEYARD

Ediciones LA REPÚBLICA

Volumen II, Asunción – Paraguay 1982

 
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